Perdonadme, pero tendréis que acostumbraros a que estos días mis entradas sean bipolares; un día serán hiperultradramáticas, otro día serán supermegaoptimistas...quién sabe. El porqué de todo esto ya os lo imagináis vosotros. Seguramente os salga una historia mejor que la real. En cualquier caso, podéis leer esto a modo de relato, a modo de diario, como queráis.
...
Han sido los dos peores días que recuerdo en mucho tiempo. Me he sentido peor que nunca, incluso se me ha cerrado el estómago por los nervios y se me han abierto los párpados aunque me muera de sueño. Pensarás, y en cierta forma es cierto, que dependo mucho de ti. Pero también quiero que sepas que esa "dependencia" hacia ti es el producto de...de que me sacaras del pozo sin fondo en el que me encontraba. No sé, será egoísta, infantil, pero...es que te debo tantas cosas y has absorbido tanto mi atención que muchas veces me cuesta salir de ti.
Pero quiero que sepas, y quiero creérmelo yo también, que no me muero si tu no estás. Sé que puedo seguir así aunque me de rabia, aunque me duela. Sé que si un recreo no estás, no lo voy a pasar sola en una esquina. Sé que si un fin de semana no puedes salir, yo no voy a quedarme como un oso perezoso en casa, muerta de asco.
Lo sé porque ya he estado 3 semanas totalmente separada de ti, en pleno verano, en el mes en que nos conocimos, y sinceramente...me lo pasé genial aunque tu no estuvieras. Unas vacaciones de ti me vinieron genial. Y supongo que eso es lo que quieres ahora...vacaciones de mí.
Así que voy a hacer acopio de mis fuerzas, que son muchas y muy potentes. Voy a luchar de nuevo, pero esta vez por mí. Y si esto sirve para un nosotras, estupendo. Si no, otra vez será.
Así que desde ahora, cuando me veas llorar, no debes sentir pena por mí. Es mi forma de echar mi inseguridad, mi debilidad, mis malos recuerdos. Es una forma de desahogarme, de echar lo malo. Cuando me veas llorar, haz gala de esa amistad que tenemos ahora y dame un abrazo. Dime que me quieres, que estás ahí. Y entonces todo volverá a ser como debe ser.
Ojalá que esta situación no dure mucho. Me mata no poder besarte como antes, pero sé que a ti es precisamente lo que te gusta, que sea difícil, que sea como cuando aún no salíamos...
Sinceramente, a mí eso no me gusta. Pero por el momento no puedo pedirte más, y no debo hacerlo. Yo también necesito unas vacaciones de ti. Necesito recuperar todo eso que te has llevado de mí, necesito volver a ser Blanca de Álvaro, y no Blanca de Carmen. Pero no esperes que no te eche de menos, no esperes que no me muera de ganas por besarte, no esperes que todo no me recuerde a ti, no esperes que no me duela pensar que quieres besar otros labios (y estás en tu derecho)...
¿Que por qué?...Porque estoy enamorada de ti. Eres, de verdad, lo mejor que me ha pasado en la vida. y quiero que seas feliz, pero me gustaría que lo fueras a mi lado.
Que el haber tocado fondo ya no consuela, que el peor día de mi vida aún estaba por llegar.
Todo es tan absurdo, sin sentido, como si estuviera hecho de polvo. Como si todo no fuera más que un espejismo. Como si al tocarlo, la punta de mis dedos emborronara lo que veo y en mi mano sólo quedase un rastro gris.
Parece una pesadilla, y ojalá lo fuera. Ni mis miedos más profundos me han hecho llorar tanto.
Antes los 26 eran bonitos. Ahora ya no sé que pensar. Pero ni de los 26, ni de ti, ni de mí.
Todo me parece absolutamente absurdo. No tengo ganas de nada, nada me merece la pena. En estos momentos, ni siquiera tú. Mataría por poder irme a la cama y despertarme en unos cuantos meses.
Han sido 17 meses maravillosos, de verdad. Los mejores de mi vida. Pero has dicho las palabras mágicas. Has hecho todo lo que había que hacer para mandarlos a la mierda. Y sé, sé con certeza que no lo has hecho adrede. Quizá eso sea lo peor. Que ni tú ni yo sabemos lo que en realidad quieres. Y yo, en cambio, lo tengo más que sabido. Ese es mi problema.
Podría darme la típica soberbia, el "no encontrarás nunca a nadie como yo", el "no me mereces". Pero no puedo. Te quiero demasiado. Y me doy pena a mí misma. Has conseguido que elimine incluso mi amor propio. Ahora ¿qué me queda? Absolutamente nada.
Sé que te dan miedo las arañas. Pero te comportas como una de ellas. Y yo soy una estúpida e ingenua mosca.
Tejiste para mí la mejor tela, con carteles luminosos en los que se prometía el paraíso. Durante 17 meses así ha sido, he sido feliz, como en el paraíso en el que nunca he creído. Pero durante todos esos días, me has ido envolviendo en tu red. Me has atado de pies y manos, mientras yo era la más feliz del mundo. Y poco a poco, te has ido comiendo mi interior. Mi autoestima, mi fuerza, mis sueños, mis motivaciones...todo. No te culpo, yo te lo he puesto en bandeja. Sé que no lo hacías con mala intención. Sé que me has querido, y que ahora me quieres. Pero ya nada me importa.
Me has dejado vacía. Has dejado la cáscara de Blanca de Álvaro, pero dentro no hay nada, ni siquiera lágrimas. Y es una sensación muy incómoda, y ya no tiene vuelta atrás.
Te pido, como último favor, que reflexiones. Piensa en el último año y medio. Piensa si soy lo que quieres. Piensa si me amas porque me amas o porque temes perderme. Piensa si quieres estar a mi lado por miedo a las reacciones de los demás. Piensa si estás dispuesta a seguir adelante conmigo o si sólo te mueve la pena por algo que ya ha terminado.
Yo cada vez tengo las cosas menos claras. Soy masoquista, pero tengo mis límites. Quizás cuando te decidas sea demasiado tarde. A lo mejor esto ya ha terminado.
Esta tarde estaba en el Spotify, oyendo música mientras hacía los deberes. Concretamente estaba oyendo a Chopin. Ya sé que es el típico-tópico compositor que tocan tooodos los aprendices de pianistas (como yo, aunque más bien soy una larva de aprendiz a pianista), pero en fin, a mí me gusta mucho.
Pues estaba en esas cuando se ha puesto el "Vals del minuto". De esta obra se suele decir que fue compuesta para ser tocada en eso, un minuto (pese a que normalmente se interpreta en más o menos minuto y medio, por eso de que las manos de la gente no alcanzan la velocidad de la luz, y tal xD).
Algunos lo tocan más rápido, pero es que entonces casi no se distingue la melodía. Pierde encanto.
No obstante, muchos estudiosos de la música dicen que el título de la obra (en original, "Minute Waltz"), no se debe al tiempo para su interpretación, sino que el minute quiere decir "pequeño".
Sea como sea, tocar esta obra en el menor tiempo posible se ha convertido en un reto para pianistas...y cantantes.
Sí, cantantes. Y es que la polifacética Nacha Guevara (que entre muchísimas cosas, ha sido cantante) también ha caído en la tentación de interpretar este Vals.
Como veréis, le añade una letra, en clave de humor, que canta casi sin coger aire. A mi, personalmente, me encanta. La he oído ya no se cuantas veces y me sigue haciendo reír.
Por si no se entiende muy bien, dejo la letra:
Tengo un minuto solamente, un minuto, sólo un minutito, nada más que un solo minutito, sesenta segundos es todo el tiempo que tengo, no me han dado más, para cantar este pequeño vals. Sé que es difícil, pero intentaré. Quisiera irme, pero antes tomaré el minuto y juro que lo llenaré con las notitas que escribió Chopin. No hay más remedio, lo tendré que hacer. Quisiera hacerlo sin equivocarme, pero es tan difícil sin equivocarse, respirar a tiempo, no errar una nota y seguir, ji-ji-ji, sonriendo, para que ustedes queden satisfechos y que no reclamen en boletería devolviendo las entradas y diciendo que esto es una porquería.
Sé que hay muchas cantantes que dividen este valsecito en dos o tres partes, pero yo lo hago de un tirón, como lo soñó el autor. Y ahora debo concentrarme, respirar bien hondo, abrir bien la boca. Lo he pasado sin dificultad, ya he llegado a la mitad.
Esta parte es más serena. ¿Será el puente o será el tema? Me pregunto dónde estoy. La verdad que no tengo la menor idea.
Ya me falta menos de treinta segundos, menos de treinta segundos, ya me falta menos, ya me falta menos, casi veintisiete, para completar este pequeño vals. Cada corchea es una tortura. Si no respiro me voy a quedar dura sobre mis pulmones. En cuantro termine con esta payasada me las tomo, me las tomo, sí señores, a comerme un buen plato de raviolis. Y ahora despacito, que falta poquito, sólo diez compases y un acelerando. ¡Ah! si nos apuramos tengo miedo de no poder terminarlo. Yo me pregunto: y Chopin, ese tuberculoso, ¿en qué pensaría cuando lo escribía? ¡Ay! ¡No lo puedo creer!. ¡Llegamos al final de este maldito vals!
Bueno, bueno, bueno. Tras un fin de semana de incertidumbre y preocupación, finalmente el satélite UARS ha vuelto a su planeta de origen haciéndose pedazos contra su atmósfera y cayendo...vete tú a saber dónde.
¿Que de qué hablo? De una de las noticias más chorras interesantes que se han podido ver estos últimos días en los informativos: La vida, obra y milagros del satélite UARS.
Y es que este satélite con nombre de grito (UAAAAAARS!!!) o de copia barata de aquella famosa saga espacial (Estar Uars), fue lanzado al espacio hace 20 años para recoger información sobre el estado y la composición de la atmósfera terrestre. Tras 14 años cumpliendo su misión, dejó de funcionar en 2005, y pasó a ser una pequeña porción de la llamada "basura espacial" que ronda nuestro pequeño puntito azul.
Eso sí, una porción del tamaño de un autobús y de casi 600 toneladas de peso (casi ná, señores).
Pues bien, mientras dicho satélite funcionaba, viajaba al rededor de la Tierra a unos 580 kilómetros de distancia de nuestra atmósfera. Llegado el 2005, comenzó a caer lentamente, acercándose cada vez más y más al planeta.
Esta última semana la NASA ya comenzó a dar avisos de que el UARS "reentraría" en la atmósfera aproximadamente el sábado. Tranquilizó a la población afirmando que la probabilidad de que cayera sobre la cabeza de algún civil era de una entre 3200, y que además, cuando el satélite chocara contra la atmósfera, gran parte del mismo se desintegraría, y en la corteza terrestre solo caerían algunos pedazos.
Y finalmente, tras varios errores de cálculo y retrasos imprevistos según la información de la NASA, el satélite UARS cayó la madrugada del 24 de Septiembre, entre las 5 y las 7 AM (hora española).
¿Dónde cayó? Pues...esto... los señores de la NASA no están muy seguros, pero se cree que gran parte del satélite entró en el océano Pacífico, aunque estos días en Twitter se ha rumoreado que han caído fragmentos en Alaska, en Canadá, en Chile...
En cualquier caso, pido un minuto de silencio por nuestro querido UARS. Os dejo testimonios de sus seres queridos.
"Él fue uno de los mejores pedazos de titanio, carbono y combustibles caros de la NASA que he conocido"
--E.T.
"No puedo creer que se haya inmolado contra la Tierra, era un chico muy normal. Siempre saludaba"
--Uno de los marcianos de "Mars Attacks!", antes de carbonizar al entrevistador con una pistola láser.
"Mantuve una relación sentimental con él, pero su trabajo le absorbía mucho tiempo y lo nuestro no funcionó."
Antes de nada:
Escribo esta entrada a modo de explicación. Sí, influye un poco el hecho de que sea lesbiana. Pero solo un poco, en serio. Intento ser lo más objetiva y documentada posible. Pero sí, además daré pinceladas al "artículo" con mis propias vivencias, con mis sentimientos. Intento que os haga comprender la cantidad de mentiras que se dicen sobre este tema. Espero que os guste.
~
Comencemos pues.
Mucha, mucha gente dice cosas del tipo:
"¿Por qué hay un día del orgullo gay y no hay un día del orgullo hetero? ¿Por qué los gays y las lesbianas salen a la calle a celebrar que lo son? ¿No es esa una forma de discriminarse más ellos mismos?"
Los medios nunca dicen toda la verdad sobre el Día del Orgullo Gay, el 28 de junio. Lo tratan como una mera partydance enorme con música y torsos desnudos con brillantina. Una fiesta que aporta dinero al barrio de Chueca y poco más. Como el carnaval, pero en Junio. Las drag-queens no cambian.
Intereconomía tenía que ser-
Nada más lejos de la realidad. Esta interpretación del Orgullo Gay solo da lugar a polémicas, a dudas innecesarias, a errores, a discriminación. Y luego vienen los "pues yo no se de qué están estos orgullosos...yo soy normal y no lo voy celebrando..."
Pero todo esto del Orgullo es como un Iceberg: en los medios solo se ve la punta de algo que viene de mucho más abajo. Del pasado, del presente, de nuestra historia como seres humanos.
PRIMERO "Eso es un botellón para maricones..."
El 28 de junio de cada año es el día del Orgullo LGTB (lesbianas, gays, transexuales y bisexuales). No solo van "tortilleras" ni "mariconas". Van personas, personas que seguramente hayan pasado muchos malos tragos por enamorarse de alguien de quien "no deberían". Personas, como tú, como yo, como tu abuela, como tu vecino. No todo el mundo que va al orgullo es gay, lesbiana, transexual o bisexual.
SEGUNDO "Eso no es orgullo ni es nada. Eso es una fiesta para unos pocos que trastoca a toda la ciudad"
El principal objetivo de la celebración de este día no es hacer un "macrobotellón chupiguay con musicote del bueno vestido de los Village People". El principal objetivo de este día es mandar al mundo una petición de respeto, de igualdad, de tolerancia, y de progreso. Por tanto, es equivalente a una manifestación contra el racismo, el machismo, la violencia...
TERCERO "¿Orgullo? ¿orgullo de qué?"
El mensaje que se intenta transmitir el día del Orgullo es simple: No te avergüences nunca de cómo eres, de tu orientación sexual ni de tu identidad de género. No dejes que la sociedad te pueda. Estate orgulloso de ser tú, con todo lo que ello conlleva. Y yo pregunto ¿Es eso malo?
CUARTO "¿Y entonces por qué no hay un día del orgullo heterosexual?
Es sencillo: Todos los días del año son los días del orgullo hetero. La sociedad asume y extiende casi como única posibilidad la unión hombre-mujer. Ningún heterosexual se verá nunca maltratado por la sociedad por eso. Ser hetero es "lo normal".
QUINTO "¿Celebrar esta fiesta no es marginarse aún más? ¿no es etiquetar a todos los LGTB bajo el mismo estereotipo?"
Bajo mi punto de vista, depende de personas. Hay gente que lleva a un extremo su orgullo, de tal forma que consigue el efecto contrario al que se propone la comundidad LGTB. Otros, mientras tanto, pese a ser homosexuales no se ven identificados con tal manifestación y se quedan en casa. Todo depende, somos muchas personas como para actuar todas igual.
SEXTO
-La homosexualidad a lo largo de la historia-
Podría profundizar mucho en esto, pero intentaré ser algo breve.
En la Edad Antigua, no estaban mal vistas (hasta cierto punto) las relaciones homosexuales, eso sí, sólo entre hombres (las mujeres solo estaban para la reproducción y la cría, los hombres para el placer).
En la Edad Media y la Edad Moderna, y sobre todo durante la Inquisición, ser homosexual era ser directamente un hereje, un pecador que atenta contra la naturaleza, bajo pena de muerte.
La persecución nazi que sufrieron los homosexuales (y doy por más que hecho la que sufrieron los judíos) fue atroz. Y ni que decir tiene que era aún peor si además de un "enfermo invertido" eras judío.
Hasta los años 60 no hubo ni un solo término para llamar a los "no heterosexuales" que no fuera un insulto. Prácticamente hasta los 90 no se ha dicho con cierto respeto, sin risitas de fondo, la palabra Gay.
En fin, que durante prácticamente toda la historia de la humanidad, los homosexuales han sido tratados como enfermos, perseguidos, marcados como reses de camino a un matadero, y casi literalmente.
Los homosexuales eran marcados con un triángulo rosa invertido, uno de los actuales símbolos de la comunidad LGTB (a modo de recordatorio del dolor sufrido durante la guerra). Si además eran judíos, se superponía un triángulo amarillo de manera que ambos formaran la estrella de David.
CONCLUSIÓN
La fiesta del Orgullo LGTB no es algo de lo que hacer bromas. Es una forma de reivindicar nuestros derechos como personas. Es una forma de recordar todo el daño sufrido durante milenios. Es un día al año en el que ser tú mismo no sea un obstáculo para tu desarrollo social. Es un día en el que disfrutar de que hoy tenemos más derechos, sin olvidar todo el camino recorrido y el que aún queda por recorrer. Es un día para mí, para mi novia, para tí, para tu amigo, para ese chico que sale en la tele...para cualquier persona que, independientemente de su orientación sexual, comparta la idea de que debemos seguir adelante, con la cabeza bien alta, dejándonos la voz para gritar nuestros derechos.
El otoño, esa estación con muy mala rima y con olor a húmedo. Esa estación marrón y naranja, de crujidos de hojas secas bajo tus pies, y de gotas de lluvia empañando los restos de tu verano. Esa estación que huele a castañas asadas. Es la estación más nostálgica, la que significa el comienzo de un nuevo ciclo y el final de otro. Curso nuevo, ropa nueva, frío nuevo. Hojas viejas, hojas caídas, hojas muertas.
Qué queréis que le haga. A mí esto me suena a Otoño
Pero nos pongamos como nos pongamos, sigue siendo una estación preciosa. Triste sí, pero preciosa.
Bloggeros, siento no poder seguir con el ritmo de "entrada por día" que llevaba hasta ahora. Comprenderéis que ya han empezado las clases, hay deberes (parece mentira pero sí, los hay), y en fin, que me meteré aquí un poco cuando pueda, intentando no bajar la calidad de las entradas.
Bueno, al grano.
Bohemian Rhapsody (Rapsodia Bohemia) es, para mi gusto, una de las canciones más épicas de la historia del rock, compuesta, como era de esperar, por otro de los grupos más épicos de la historia del rock: Queen.
Es una canción especial, y no solo para mí. Lo es y punto. No tiene estribillo, se divide en varias secciones: introducciones, solos, coro, ópera... Fue compuesta por Freddie Mercury y es uno de los 3 singles más vendidos de todos los tiempos.
De la letra de la canción se ha dicho de todo, incluso que era una forma de Freddie de reconocer su homosexualidad y de dejar a su novia, que era el reflejo del mundo interior de Mercury...
Lo único que hasta el momento se sabe con certeza es que en una edición del disco en que salía esta canción, los miembros de la banda explicaban qué quería decir la letra o en que se habían basado para escribirla.
Ellos afirmaron que era la historia de un hombre que había matado a otro y había vendido su alma al diablo. Después de ser juzgado, la noche antes de su ejecución, el hombre se encomienda a Dios y con su ayuda recupera su alma.
El caso es que esta canción es tan dramática, tan complicada, tan...tan absurdamente genial y loca, que en directo Queen se las tuvo que apañar para poder tocarla sin coro, sin introducción a capella...
Simplemente me queda decir:
Disfrutadla.
Es esto la vida real?
Es esto simplemente fantasía?
Atrapado en un derrumbamiento
No hay escape de la realidad.
Abre tus ojos
Mira a los cielos y observa...
Sólo soy un pobre chico
No necesito compasión
Porque soy un "va y viene"
Un poco arriba, un poco abajo
Hacia donde sople el viento,
realmente no tiene importancia para mí, para mí
Mamá, acabo de matar a un hombre
Puse una pistola contra su cabeza
Apreté el gatillo, ahora él está muerto
Mamá, la vida acaba de empezar
Pero ahora tengo que dejarlo todo
Mama, ooooh,
No quería hacerte llorar
Si no vuelvo nunca, mañana
sigue adelante,
sigue adelante como si realmente nada importase.
Demasiado tarde, mi hora ha llegado,
Escalofríos atraviesan mi espina dorsal
El cuerpo me duele todo el rato
Adiós a todos, tengo que irme,
Os he de dejar atrás y enfrentarme a la verdad
Mama, ooh,
No quiero morir
A veces desearía no haber nacido nunca
Veo una pequeña silueta de un hombre
-Scaramouche, Scaramouche, harás el Fandango
Rayos y truenos, asustándome mucho
-Galileo, Galileo
-Galileo, Galileo
-Galileo fígaro Magnifico
Sólo soy un pobre chico y nadie me quiere
-Él sólo es un pobre chico de una pobre familia
-Quita de su vida esta monstruosidad
Va y viene, me dejarás ir
Bismillah! (En el nombre de Alá!)
-No, no te dejaremos ir (¡Dejadle ir!)
Bismillah! (En el nombre de Alá!)
-No te dejaremos ir (¡Dejadle ir!)
Bismillah! (En el nombre de Alá!)
-No te dejaremos ir (¡Dejadme ir!)
-No te dejaremos ir (¡Dejadme ir!)
-No te dejaremos ir (¡Dejadme ir!)
-Ah. No, no, no, no, no, no, no
(Oh mama mía, mama mía) Mama mía,
déjame marchar
Belcebú ha puesto un demonio a mi lado
a mi lado, a mi lado (Belcebú)
Así que crees que puedes apedrearme
y escupirme en los ojos
Así que crees que puedes amarme y dejarme morir
Oh, baby, no puedes hacerme esto, baby
Sólo sal, sal fuera de aquí
Nada importa en realidad
Cualquiera lo puede ver
Nada importa en realidad
Nada importa en realidad para mí
Allá donde el viento sople.
Por último esta versión de los Teleñecos, que casi casi me gusta mas que la original ;)
Infinito,ta. (Del lat. infinitus) 1.adj. Que no tiene ni puede tener fin ni término. (...) 5.mat. Valor mayor que cualquier cantidad asignable.
Hasta aquí todo bien, ¿no? El infinito es aquello que no tiene un final, algo que suena inmensamente grande, un todo, ese 8 tumbado. Pero, ¿Y si hay más de un infinito? Y si hubiera varios...¿habría unos infinitos más grandes que otros?
Esta pregunta fue contestada por el matemático Georg Cantor, que junto con otros, introdujo la teoría de conjuntos. Fue uno de los primeros en determinar qué es el infinito, y en hablar también de distintos conjuntos numéricos infinitos.
Su forma de verlo fue la siguiente:
1. Partamos de la idea de que hay más conjuntos de cosas que cosas. Es decir, si yo tengo los elementos A y B, puedo hacer los conjuntos {A}, {B}, {A, B} y el conjunto vacío {Ø}. Resultado: con 2 elementos podemos hacer 4 conjuntos. Pero ¿pasa esto en cualquier caso? Para comprobarlo, pasemos al siguiente punto.
2. Ahora imaginemos un mundo con un número infinito de personas. En este mundo, si la gente hiciera clubs, habría un número infinito de ellos (pensad en los clubs como conjuntos). El club al que pertenecieran todas las personas sería el club universal. Y por tanto, habría otro club al que no perteneciera nadie, el club vacío. Entre medias de estos dos extremos estarían todos los clubs posibles.
La pregunta es: si hay infinitas personas e infinitos clubs, ¿qué infinito es más grande?
3. Pensemos que el infinito número de personas y el infinito número de clubes son dos infinitos del mismo tamaño. Para demostrar esto, tendríamos que emparejar a cada persona con un club, uno por uno. Una vez hecho esto, nos daríamos cuenta de que habría personas emparejadas con clubs a los que si pertenecen, y personas emparejadas con clubs a los que no.
(Esta es una parte difícil de asimilar, si no lo entendéis me comentáis y os lo intento decir mejor)
4. Pues bien, entonces debería haber un club para todas aquellas personas que estuvieran emparejadas con un club que no fuera el suyo. Este club fue denominado por Georg como "el club de Groucho".
Bien, si el club de Groucho forma parte de todos los clubs del mundo, alguien tiene que haber sido emparejado con él en el punto 3 (¿Hasta aquí vais bien?).
De nuevo otra pregunta: La persona que ha sido emparejada con el club de Groucho, ¿pertenece a él o no?
(El siguente punto parece un trabalenguas imposible de entender. Pero si leéis despacio y pensando lo que leéis, lo pillaréis enseguida)
5. Suponiendo que esa persona era socia del club de Groucho antes de que le emparejaran con él, una vez emparejado debería ser expulsado de tal club (porque sería miembro y estaría emparejado con un club que tiene como requisito haber sido emparejado con un club del que no eres miembro).
No obstante, si la persona no forma parte del club de Groucho, pasaría a estar emparejada con un club del que no es miembro, y por tanto debería formar parte del club de Groucho, volviendo a empezar con el punto 5.
Intentadlo de mil formas posibles; siempre llegarás a la misma contradicción. ¿Cómo hemos llegado a este punto? ¿Hemos hecho algo mal?
Sí, hemos hecho algo mal: suponer que el infinito número de clubes era igual de grande que el infinito número de personas. Pero de esta forma, algo simple, hemos demostrado que el infinito número de conjuntos es más grande que el infinito número de cosas con las que hacer conjuntos.
Así que, dicho simple y llanamente: "Hay varios infinitos, y unos son más grandes que otros"
Esta demostración matemática, le supuso a Georg Cantor varios quebraderos de cabeza; Por parte (como casi siemrpe) de los sectores más conservadores como la Iglesia, le llovieron críticas porque su idea del infinito era una "amenaza" directa a la idea de Dios.
De todas formas, esta y otras teorías de Cantor son las bases de las matemáticas modernas, pese a quien pese.
A mí la verdad es que las matemáticas, aunque me encanten, se me resisten un poco. Espero que os guste la entrada, y si no entendéis algo, insisto en que comentéis y planteéis las dudas que tengáis.
Siempre he pensado que la sociedad debería cambiar. Ya no solo como en V de Vendetta (que también), sino en aspectos más concretos y aparentemente vanales.
Hablando claro, me refiero a cambiar nuestra percepción de la muerte.
Todos tenemos miedo a la muerte. Es lo normal. No queremos irnos de este mundo, ni dejar de ser...de ser. Tampoco queremos que un familiar, o algún otro ser querido nos deje. A nadie le gusta no poder volver a ver nunca a alguien especial en su vida.
Insisto, es lo normal. Lo único que tenemos los humanos es la vida, y lo que pase en ella son "accesorios", por así decirlo.
Aquí mi reflexión:
Desde que somos pequeños, muy pequeños, la muerte siempre es un tema feo del que no se debe hablar. Es lo peor que le puede pasar a alguien y es a lo que más miedo debe tener todo el mundo. Cuando alguien se muere, todas las ceremonias posteriores son tristes, serias, incluso a veces dramáticas.
Insisto. Claro que es normal temer a la muerte, y del temor a la muerte derivan el resto de miedos. Pero se nos olvida que morir es tan natural como nacer. Y opino que, ya que todos pasaremos por ello algún día, podríamos hacerlo más ameno. No sé, a los niños quizá no se les debería meter a presión en el coco la idea tétrica y oscura de la muerte. Es algo natural, es ley de vida, o mejor dicho de no vida.
Creo de verdad que cambiar nuestra perspectiva de la muerte sería mejor para todos. En otros países en los funerales se organizan verdaderas fiestas, alegres y bonitas. Me parece una buena forma de conmemorar a tu ser querido.
Sinceramente, cuando yo muera, no me gustaría que mi familia y amigos viviera amargada y triste. Yo querría que en mi funeral se me recordara con una sonrisa cálida, incluso con risas entre amigos, con buena música. No quiero dejar tras de mí una estela de dolor y de tristeza, sino todo lo contrario.
Después de todo lo que cuesta afrontar la vida. Después de los esfuerzos por encontrar la felicidad, después de crecer y madurar, y de envejecer...
Con todo lo dura que es la vida y la satisfacción que supone alcanzar cierta felicidad, ¿por qué terminar tan duro viaje con las caras largas?
Alegría hombre, alegría.
La naturaleza es sabia. De lo muerto se alimenta lo vivo, y así lleva siendo desde que el mundo es mundo. Nadie nunca será inmortal, menudo aburrimiento. Hay que dejar espacio a lo nuevo. Y no es algo tan dramático.
Unos entran, otros salen, y punto. No se trata de que quienes te querían te recuerden a toda costa, si no de que a lo largo de tu vida les des motivos para hacerlo.
La vida es finita. Limítate a afrontarla, a superar a tu mayor enemigo, que eres tú mismo. A mejorar, a crecer, a madurar y a envejecer con dignidad. Y así, por más que tú ya no estés, tu recuerdo no morirá nunca en quienes te quisieron. Y eso, bajo mi punto de vista, es lo único importante.
Blanca Dixit.
Edito:
Añado a continuación un extracto de una obra de Quevedo. A mí me gusta. Disfrutadla.
"La muerte no la conocéis, y sois vosotros mismos vuestra muerte:
tiene la cara de vosotros, y todos sois muertos de vosotros mismos.
La calavera es el muerto, y la cara es la muerte; y lo que llamáis
morir es acabar de morir; y lo que llamáis nacer es empezar a morir,
y lo que llamáis vivir es morir viviendo, y los güesos
es lo que de vosotros deja la muerte y lo que le sobra a la sepultura.
Si esto entendiérades así, cada uno de vosotros estuviera mirando
en sí su muerte cada día y la ajena en el otro;
y no la estuviérades aguardando, sino acompañándola..."
Bueno, pues uno más. Otro verano que viene y se va dejando sabor agridulce. Se acabaron las vacaciones, empiezan la rutina, los exámenes, la presión...
Pero bueno, al mal tiempo buena cara. Este año para mí es el último empujón de la ESO, y pese a que cierta pija insoportable de mi clase no me haga mucha gracia, voy a esforzarme y voy a aguantar lo que me echen.
Aún no tengo síndrome post-vacacional, y de hecho tengo hasta cierto punto ganas de que empiece el curso. Pero bueno, sea como sea, creo que esta canción viene bastante al pelo en el funeral del verano de 2011
(Sí, ya sé que no acaba hasta el 21 pero...pfff, no me jorobes, es como si hubiera terminado ya).
R.I.P
El verano llegó y pasó,
la inocencia no puede durar para siempre.
Despiértame cuando termine Septiembre.
Igual que mi padre vino para irse
siete años han pasado tan rápido.
Despiértame cuando termine Septiembre.
Aquí viene la lluvia de nuevo,
cayendo desde las estrellas
Empapado en mi dolor de nuevo,
volviéndonos quienes somos
mientras mi memoria descansa.
Pero no olvida lo que he perdido.
Despiértame cuando termine Septiembre.
El verano llegó y pasó,
la inocencia no puede durar para siempre.
Despiértame cuando termine Septiembre.
Las campanas resuenan de nuevo,
como hicimos cuando la primavera empezó.
Despiértame cuando termine Septiembre.
Aquí viene la lluvia de nuevo,
cayendo desde las estrellas
Empapado en mi dolor de nuevo,
volviéndonos quienes somos
mientras mi memoria descansa.
Pero no olvida lo que he perdido.
Despiértame cuando termine Septiembre.
El verano llegó y pasó,
la inocencia no puede durar para siempre.
Despiértame cuando termine Septiembre.
Igual que mi padre vino para irse
veinte años han pasado tan rápido.
Despiértame cuando termine Septiembre.
Bueno gentecilla, a veces ando escasa de ideas...además hoy se me acaban las vacaciones y, buff. No sé, me apetecía escribir de algo de lo que no tuviera que documentarme antes (es decir, de mis cosas).
Así que he decidido escribir de una de las personas que más admiro en el mundo de la música hoy día. Primero, para desahogarme un poco y olvidar el fin del verano, y segundo, para dárosla a conocer si aún no lo hacíais.
Os hablo de Hayley Williams.
¿a que es mona? :3
Esta pelirroja con cara de simpática es la vocalista y pianista del grupo de rock alternativo estadounidense Paramore. Con tan sólo 16 años, ya daba conciertos, destacando ya entonces por su energía y su capacidad para moverse por todo el escenario mientras cantaba sin que le temblara ni un ápice la voz.
Pese a que el grupo Paramore ya tenía unos añitos, no se hizo mundialmente conocido hasta que apareció en la banda sonora de Crepúsculo, con la canción Decode (no es de mis favoritas, pero una vez más se demuestra el chorro de voz de esta chica y lo bien que lo controla).
Ahora con 22 años, tiene para mi gusto una de las mejores voces femeninas del rock. Y es que, siendo bajita y americana, era de esperar que Hayley tuviera esa típica voz hojalatosa de las chicas de Estados Unidos. Pero no. Tiene un chorro de voz impresionante, que llega tanto a notas graves como a notas agudas, todo ello mientras mueve la cabeza a lo bestia xD
Pues lo dicho, que la admiro: tiene una voz increíble, sabe tocar el piano, y además (al menos en las entrevistas y los vídeos) siempre se muestra muy amable con los fans, muy graciosa y nada pagada de sí misma. Así que la admiro como profesional y como lo poco de persona que puedo conocer de ella.
Terrible día este, ¿no?
Si eres, querido lector, un supervicioso supersticioso hasta la médula, seguramente te hayas planteado no salir de casa siquiera. Pero ¿por qué este día y no otro? ¿Tal vez ocurrió una catástrofe un martes 13, o algún tipo de masacre? ¿Quizás sea un día demostrado científicamente como "propenso a desgracias"?
Me temo que no. El relacionar el martes 13 con la mala suerte es una superstición más, resultado a su vez de la unión de dos supersticiones diferentes:
El número 13 ha sido asociado a la mala suerte ya en la Biblia. En la última cena, Jesucristo y los apóstoles sumaban 13 cabezas que alimentar. El capítulo 13 del libro del Apocalípsis es el dedicado al anticristo y a la bestia. Además, la cábala judía enumera 13 espíritus malignos, y la carta número 13 del tarot es la muerte.
En casi todo el mundo dicho número da mal fario, llegando a trascender en la vida cotidiana: muchos rascacielos suprimen la decimotercera planta, en Madrid no hay líneas de autobús con ese número, en algunos aviones el asiento correspondiente al 13 se llama 12bis, etc.
De hecho, existe (y es sufrida por muchos) la tridecafobia, la fobia al número 13 (si algún lector la padece, lo siento, aunque ya sea tarde, por escribirlo tantas veces).
El martes es el día consagrado al dios romano Marte (dios de la guerra, pasional, agresivo y tremendamente enérgico). En la Edad Media dicho dios de la mitología antigua era llamado a menudo "el pequeño maléfico", y por extensión el martes se asoció con desgracias. Por eso, especialmente en ámbitos rurales se siguen diciendo mucho refranes del tipo "En martes, ni te cases ni te embarques".
Pues bien, uniendo estos dos símbolos de la mala suerte, nos queda un bonito día cualquiera, en el que no está demostrado que pasen más desgracias (es más, visto lo visto, es más probable que pasen cosas feas un día 11 que un martes 13, ¿no creéis? xD)
Es más, supongo que sabréis que en los países anglosajones el día de la mala suerte es el Viernes 13, y en Italia el viernes 17. Sería un poco raro que las desgracias entiendan de geografía.
Así que, queridos niños míos, podéis seguir con vuestras vidas; pasar por debajo de gatos negros, encontrar espejos y romper escaleras. Os prometo que no os pasará nada malo.
Por cierto, estimados tridecafóbicos, os invito a contar cuantas veces he escrito el número 13 en la entrada (contando esta última).
...Tic...tac...tic...tac...
¿Ya?
¿12?, no, 12 + 1, no os olvidéis del título... MUAJAJAJAJA (risa malvada). ;)
Suena la radio. Una emisora de rock relativamente antiguo acompaña el zumbido del coche. Una curva, otra, ahora recto...las torres y el tendido eléctrico van pasando, como acompañándome en mi trayecto. No hay un paisaje especialmente bello, simplemente asfalto, quitamiedos metálicos, arbustos silvestres y mala hierba a mi alrededor.
Está anocheciendo. Es una de las últimas puestas de sol del verano. Por la luna trasera del coche, veo cómo el cielo se torna anaranjado, amarillento, e incluso en una pequeña franja se vuelve verdoso. No hay casi nubes, tan solo algunas estelas de los aviones que salen de Villanubla. Es el típico atardecer, pero es precioso. El Sol se esconde, poco a poco entre algunos árboles del pueblo que he dejado atrás. Las casas y la vegetación ya no tienen color, son solo siluetas que sirven de celosía para tapar al astro rey.
Giro el cuello y miro hacia la parte delantera del coche. Por allí el cielo se oscurece, se pone malva, rosáceo y morado. Las pequeñas nubecillas se han teñido de un color rosa pálido, ahora parecen de algodón de azúcar. Me doy cuenta de que la luna ya ha salido, totalmente redonda, grande, como si estuviera justo al llegar al horizonte. Hace apenas unos minutos era amarillenta, pero cada vez se ve más nítida, de un color blanco puro, brillante.
Es una de las pocas veces que veo encontrarse a la Luna y el Sol, saliendo por lados opuestos, tiñendo el cielo de sus colores favoritos. Al mismo tiempo que se pone el Sol, la Luna comienza su ciclo, en proporciones casi perfectas. El cielo es ahora un arco iris a gran escala, empezando por el rojo y terminando por el violeta.
Y mientras tanto, la radio sigue sonando, como fondo de este baile en el que la pista es el cielo.
Lo sé, lo sé. Tengo algo más de 15 años, soy una cría, una niñata, una mocosa. Una larva que esta empezando a romper su crisálida. Lo tengo asumido: aún no tengo la menor idea de cuán perra puede ser la vida.
Pero, bah. Estoy filosófica, tirando a pesada, con todo esto de crecer y hacerse mayores. Seamos sinceros. Apenas quedan diez días para que termine el verano. No sé para vosotros como será, pero para mí el año empieza prácticamente con el curso escolar. Y a cada verano que pasa, me siento distinta. Como si poco a poco notara que estoy madurando, que hoy comprendo cosas que ayer no comprendía, que me estoy asomando lentamente a la realidad.
Estoy arañando lo poco que queda de verano, de esa sensación de libertad y de felicidad al más puro estilo de las series americanas de adolescentes sin problemas. Estoy inspirando por última vez ese aroma a protector solar. Oyendo los últimos grillos nocturnos y saboreando los últimos helados.
Haré un símil estúpido: ahora que se acerca el final del verano, me siento como en ese ultimo tramo de rampa en la montaña rusa antes de la gran caída.
¿Tanto me cuesta crecer?
Voy perdiendo la inocencia, esa forma tan sencilla que tienen los niños de ver este mundo tan complejo. Voy ganando madurez, autoconfianza, autocrítica. A veces siento más cercano con el paso del tiempo ese concepto tan abstracto de "felicidad", y también el de "dolor". Voy entendiendo como funciona este pequeño puntito llamado Tierra; nada es tan fácil como parecía.
Según van pasando los años, cambiamos por completo nuestra forma de ser y de pensar. Dejamos de ser niños, nos damos de bruces con el mundo, nos metemos torpemente en él, y ya nunca salimos. Quizá yo sea rara, pero tengo miedo. Miedo a perderme, a dejar de ser...a dejar de ser yo, no sé si me explico. Tal vez solo sea el síndrome de Peter Pan, o que son las 3 y pico de la mañana y una ya no piensa bien.
Envejecer es algo a lo que uno no se acostumbra nunca, pero es una de las pocas cosas se hacen durante toda la vida.
Damas y caballeros, recién traído (cómo no) de Japón, les presento el cacharro que revolucionará sus vidas: El Otamatone.
Se preguntarán: ¿Qué es? ¿Es un palo de golf? ¿Es acaso un bastón? ¿Será tal vez un palo de golf con mango de bastón? ¿O quizás sea solo una graciosa y juguetona nota musical?
Queridos lectores. Este es el invento que estaban esperando. Díganle adiós a la vergüenza a cantar en público, olvídense de romperse la garganta cantando villancicos en casa de la suegra, Y DÍGANLE HOLA AL MAGNÍFICO OTAMATONE!!!!
¿Para qué sirve?
Bien, estimados posibles compradores, el Otamatone es un llamado "gadget" (en otras palabras, un cacharro), que simula CASI a la perfección la voz humana. Así pues, con este curioso invento ustedes podrán hacer música, abriendo la boca de la carita en la parte inferior, mientras tocan en la vara vertical las notas que deseen.
Es tan fácil de usar que hasta un niño de cinco años podría hacerlo.
--Que traigan un niño de cinco años!!--
(Copiado del gran Groucho Marx)
¿Cómo pueden haber vivido hasta ahora sin él?
Disponible en varios tamaños, colores y sabores, con un diseño original, divertido y minimalista, el Otamatone hará de su vida una diversión continua. En unos pocos días no sabrá qué hacía antes de comprarlo!
Perfecto para bodas, bautizos y comuniones, cumpleaños familiares, navidades...¡incluso para conquistar a su media naranja! ¿Que no lo creen? Juzguen ustedes mismos:
Yo si fuera el niño Jesús preferiría que viniera la tuna a adorarme...O.O es siniestro.
Es tan romántico que me arrancaría los oídos como muestra de amor (L)
ShEh MuSiiCoTeeH WaPPoHhHh!!!
Así que, sin más dilación, señoras y señores, compren esta maravilla a la que ni el mismísimo Mozart hubiera podido sacar partido resistirse.
Bueno, bueno, bueno...hacía mucho que no ponía música, y como no tengo ideas para el blog últimamente (sumado al hecho de que ahora son las fiestas de mi ciudad...), pues allá va esto.
Es Happiness Machine, del grupo de pop-punk Sum 41.
Es de su último disco "Screaming Bloddy Murder", para mí el mejor de todos. Espero que os guste. Abajo la traducción:
Déjame sin aliento, de todas formas no lo necesito,
porque estoy bien en mi viejo mundo olvidado
en el que puedo ser yo mismo, abandonado con la mano (de cartas) que me repartieron.
Es difícil controlarse cuando retienes algo que
dejaste desaparecer.
(Estribillo)
Todos estos pensamientos atrapados en mi mente,
dando vueltas como si fueran interminables.
Por una vez en mi vida quiero sentir
lo que tu llamas "real".
Creo que no tengo tiempo
para curar estas cicactrices.
Y los días van pasando,
dejando preguntas en mi mente.
Creo que encontraré las respuestas
algún día en otra vida.
Aquí, con mi mejor amigo, el silencio del final.
Pero suena tan alto que no puedo ignorarlo.
¿Si sólo cierro los ojos y pregunto mil veces por qué,
cambiará algo o será lo mismo? ¿Se irá de una vez?
La pregunta aún está aquí.
(Estribillo)
Señales de advertencia que dicen: desolación
en la carretera de la desesperación.
Máquina de la Felicidad, estoy sincerándome.
¿Qué puedes hacer por mí?
Yo quiero sentir
eso a lo que llamas "real"
Creo que no tengo tiempo
para curar estas cicactrices.
Y los días van pasando,
dejando preguntas en mi mente.
Creo que encontraré las respuestas
algún día en otra vida.
Así que ahora estoy en el final
de una carretera con salida al Infierno.
No es tan duro que me vaya.
¡Menuda manera de convertirse en un hombre!
Una vez más, el mundo de las redes sociales está que arde.
La última moda, Twitter, ha sido el escenario de una de los mejores "enfrentamientos cibernéticos" (para mi gusto) del año. Ni Bisbal con las pirámides de Egipto, ni Fernando Tejero copiando chistes ni Belén Esteban y su curiosa ortografía me han hecho reír tanto.
Os pongo en situación:
Supongo que más o menos todos sabréis algo de Twitter. Básicamente, consiste en que cualquiera puede escribir cualquier cosa (siempre que no ocupe más de 140 caracteres). Y por consiguiente, cualquiera puede leer lo que otro cualquiera ha escrito.
Divertido, ¿verdad?
Hay "twitteros" graciosos, filósofos, ocurrentes, aburridos (es como el poblado de los pitufos)...y luego está Mireia Laguna.
Mireia Laguna es una chiquilla de 17 años que escribe poesía. Ha editado dos poemarios, gracias a los cuales el blog la paz mundialla ha "contratado" para que escriba artículos y reflexiones.
Independientemente de como escriba esta...esta...ESTA, se lo tiene muy creído. En twitter no paraba de darse aires de escritora best-seller, de personalidad influyente. Y para colmo, un día, así por que sí hizo un par de comentarios irrespetuosos y ofensivos hacia los góticos.
Y claro, aquello estalló: quien se contuvo de insultarla hasta ese momento, perdió los estribos. Los góticos se la echaron encima, los que no lo eran se rieron de ella. Y con razón.
Pero el orgullo de Mireia seguía en pie, y con la cabeza bien alta, tuvo la valentía de escribir un artículo en el "superblog superguay de la muerte" que la contrató, rematando la faena anti-gótica.
Esto desencadenó otra aún mas gorda, el acabose de los acaboses. Todo twittero español con un mínimo de importancia comentó sobre ella. Tanto fue engordando la bola, que Mireia Laguna fue TT en España (trending topic, es decir, el tema mas comentado en un país o en todo el mundo por los twitteros durante un tiempo determinado).
Y, evidentemente, no fue Trending Topic precisamente por el apoyo de sus lacayos, sino más bien por todo lo contrario. Durante un tiempo, la pobrecita Mireia incluso se planteó dejar Twitter debido a la presión y el miedo que tenía por las respuestas de los góticos...
Y esta es, a grandes rasgos, la historia.
Pero, queridos bloggeros, en este punto de la entrada entra en juego Haplo Schaffer. Él es un chico gótico, que para mi gusto se expresa bastante bien y tiene la cabeza bastante bien amueblada.
Como curiosidad, os diré que es el hermano mayor de la chica belieber (de hecho, grabó un vídeo contando qué fue de ella tras su "éxito" en youtube). Si os fijáis un poco, hasta se parecen xD.
Bueno, al grano. Él grabó un vídeo como respuesta al artículo de Mireia Laguna, bastante bueno a mi parecer. Disfrutadlo.
Si queréis saber más de Haplo, o tener "material" suyo (se dedica principalmente a escribir y hacer vídeos), os paso el enlace de su página.
Conclusión:
Mireia Laguna, una vez que viajó a León, se preguntó a sí misma: "pero ¿cómo va a ser gótica esta catedral si no está pintada de negro?"
Gracias Mireia, gracias de verdad. Has alargado mi vida por lo menos por lo menos...un día. Hacía mucho que no me reía tanto.
Hay casi 7 millones de personas en el mundo. Tal vez, entre toda esa gente, haya alguien que ahora mismo se sienta como tú. Que tenga los mismos problemas, que sienta lo mismo.
Y tal vez, lo más seguro, es que no la conozcas nunca.
Me siento vacía. O tal vez demasiado llena, no lo sé. Es todo y nada al mismo tiempo. Es sentirlo todo a la vez, y no tener nada claro. Es horrible.
Necesito...necesito encontrarme a mi misma. Me he ido de aquí, muy lejos, y ahora no me encuentro. Estoy haciendo daño a gente que quiero, a gente que amo. Y no se que hacer conmigo.
Necesito ayuda, pero pedirla no sirve de nada; nadie me la puede dar.
Y es que no hay nada peor que sentirse solo aunque haya gente a tu alrededor.
Últimamente se va viendo cada vez más esta corriente en los medios de comunicación, pero poca gente sabe qué es exactamente.
Vayamos por partes:
1- Concepto básico.
Imaginad por un momento que estáis en el siglo XIX; avances en la ciencia, romanticismo, y la revolución industrial. Nació el ferrocarril y se inventó la máquina de vapor, que supuso grandes avances tecnológicos.
Pues bien, imaginad que nos hubiéramos estancado en el diseño de maquinaria, ropa, carteles, etc. del siglo XIX, pero que la tecnología hubiera seguido avanzando hasta nuestros días, sin sustituir el vapor por el petróleo, el transistor, las baterías secas...
2- ¿Qué significa Steampunk?
Steampunk, como su nombre indica, es la unión de Steam (vapor)y Punk (un aplauso para tí si lo has adivinado tú solo). Así que sería algo así como "Punk de vapor". Este término fue inventado por el escritor K. W. Jeter, en un artículo de la revista Locus, hablando del género que él y otros escritores estaban "inventando".
3- En profundidad
El Steampunk es un "retrofuturismo": basado en un pasado real, dibuja una historia diferente a la realidad, un presente alternativo. Concretamente, el Steampunk imagina un nuevo pasado a partir de la Segunda Revolución Industrial, con bastantes toques de fantasía y romanticismo.
Gran parte del movimiento Steampunk tiene sus orígenes en la literatura de ciencia-ficción. De hecho, Julio Verne es, entre otros, uno de los escritores emblemáticos para los seguidores del movimiento Steam.
De un tiempo a esta parte el Steampunk se ha ido introduciendo poco a poco en el mundo del cine, del cómic, los videojuegos e incluso los videoclips musicales.
Los engranajes, las gafas de aviador, los corsés...son elementos habituales del movimiento Steam. Sale un poco caro, pero ¿a que queda bonito?
Los materiales (o la imitacion de materiales) como la piel, el metal, la madera y el cristal son también habituales.
De todas formas, yo me limito a ir recogiendo información y a comentarla como puedo. Como no sigo este movimiento (aunque me guste), sería bueno que visitaseis algún foro de Steams en España. Seguramente enconréis más información y mejor explicada.
Espero que hayáis aprendido algo nuevo hoy, o si ya lo sabíais, haber despertado en vosotros algún interés por este movimiento, o lo que sea.
Sed felices!
Llevo ya 25 días en el mundillo del blog, de mi blog. Para mí es un entretenimiento y una forma de desahogarme, de decir lo que pienso, o de comunicar mis chorraditas al mundo. Me gusta mucho postear (aunque casi nadie comente y no haya muchas visitas...*ojitos tiernos mode on*), y sobre todo quiero que quienes lean mis paranoias mentales, disfruten y pasen un buen rato.
Por eso, quiero que por una vez os dignéis a comentarme, y que me contéis que os parece el blog: si cambiaríais algo, si os gusta mi forma de escribir, si os parece que debería centrar mi blog en un determinado tema...no sé, lo que queráis. Esto es como el apartado de sugerencias. Se aceptan críticas, correciones, lo que sea.
Por último, dar las gracias a todos los que alguna vez hayan pasado por aquí, que aunque sean pocos son muy importantes para mí, porque como ya he dicho antes, el "proyecto" del blog me tiene muy entusiasmada.
En el pasillo de mi casa hay una diana. Lleva ahí unos cuantos años, he jugado varias veces y nunca me había preguntado hasta hoy el porqué del orden de los números: primero el 20, luego el 1, después el 18... ¿qué sentido tiene eso?
Pues bien, investigando investigando, he encontrado la respuesta.
Brian Gamlin, carpintero y feriante, ideó una disposición numérica mediante la cual la cantidad de puntos que se ganasen en cada partida no dependía del azar, sino de la destreza del jugador. Para ello, a ambos lados de los números con mayor puntuación, colocaba números bajos.
¿No termináis de entenderlo? Es simple: Si un jugador de dardos nefasto lanza un dardo apuntando hacia la franja de los 20 puntos, tiene más probabilidades de fallar y obtener solo 1 o 5 puntos, que un buen jugador (ya que se supone que los buenos jugadores tienen la suficiente puntería y precisión como para dar en el blanco a la primera). En resumen, es una forma de hacer más difícil el juego, para que no haya "suertes del principiante", y cosas por el estilo.
Hasta aquí la explicación del porqué. "Es fácil" pensaréis. "A mi también se me habría ocurrido poner un número muy alto rodeado de dos bajos"
Ñeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeec! ERROR
Hay exáctamente 2.432.902.008.176.640.000 formas posibles de colocar los 20 segmentos circulares de la diana (sí, se que no habéis leído el número entero, y sí, es una burrada de posibilidades).
Pues el señorito Gamlin, a lo tonto y a lo bobo, fue a dar con (según estudiosos de las matemáticas) la combinación casi perfecta.
-Tened en cuenta, que no es tan fácil como alternar: primer número más alto, primer número más bajo, 2º número más alto, 2º número más bajo, etc. Así solo conseguiríamos que en una parte de la diana hubiera mucho contraste entre números altos y bajos, y en otra quedaran los números "de la mitad". Es decir, algo así:
Los números verdes van del 1 al 10, y los rojos del 11 al 20.
Como podéis comprobar, en la mitad izquierda del tablero se encuentran juntos el 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13 y 14. Por eso se dice que Gamlin consiguió la fórmula casi perfecta, ya que está bastante "equilibrada".
No obstante, recordemos que es "CASI perfecta". Así pues, pese a ser una disposición, como ya he dicho antes, bastante equilibrada, en la mitad izquierda de la diana hay menos contraste de valores entre los números (se encuentran seguidos el 9, el 14, el 11, el 8 y el 16).
Así que si alguna vez jugáis a los dardos y no sois especialmente precisos, es recomendable que apuntéis hacia el lado izquierdo de la diana, para que al menos haya más probabilidades de obtener una puntuación aceptable. De hecho, en el mundo de los dardos, a ese lado de la diana se le llama "el hombre casado", porque se supone que los hombres casados "juegan siempre sobre seguro" (tranquilos, yo tampoco entiendo eso último xD).
Ahora, mi duda es...
¿Cómo es que un feriante-carpintero tuvo tanta maña para encontrar, así como si nada, la combinación casi perfecta?
Seis de la tarde. Estás en un tren, viajas solo en un asiento individual, en un antiguo vagón de un talgo que huele a coche viejo. La señora de la fila de al lado tose; es la primera vez que se rompe el monótono traqueteo que hay como sonido ambiental.
Te aburres. El televisor del vagón no funciona. La radio del asiento se oye mal. Así que como último recurso miras por la ventana, esperando encontrar el entretenimiento que no has tenido en las dos horas anteriores de viaje.
Llueve. Llueve bastante. Una fila de árboles pasa rápidamente frente a tus ojos. Casi marea. Más atrás, algún que otro cultivo, quizá un pueblo allá al fondo del paisaje... Pero alguien te observa. Llevas todo el rato que mirabas por la ventana notando una mirada fija en tí. Algo incómodo, enfocas tu visión en el cristal de la ventanilla. Ahí está: tu reflejo.
Tu reflejo. Esa copia de tu apariencia impresa en un cristal es quien te miraba. Por unos segundos te sientes aliviado y estúpido al mismo tiempo. ¿Te inquieta tu propio reflejo? Qué niñería.
Aún así no dejas de mirarte. Observas tu imagen algo desdoblada en un cristal mojado por la lluvia. Tu boca, ese lunar en tu mejilla, tu nariz, tus ojos. Te retocas el pelo...Un momento, los ojos.
Sí, los ojos. Esos no son tus ojos. ¿O tal vez sí?
Hay algo raro en ellos...puede...puede, ¿puede que se estén moviendo? Sí, es eso. Tus ojos no tienen la expresión que tienen los de tu reflejo.
Parece que tu "yo" del otro lado del cristal te hace burla, te vacila. Parece más guapo, te mira como si te restregase que lo es. Parece feliz, parece libre, parece que al otro lado del cristal tu reflejo puede ir a donde quiera, y cuando quiera. Parece que sabe que tú no puedes. Te reta a hacerlo para humillarte, para que nunca olvides que no eres el que los demás crees, y tampoco quien tú mismo crees ser. Es, en definitiva, el reflejo de tu egoísmo, de tu narcisismo, de todo eso que sabes que tienes dentro, pero nunca has visto en acción.
Es el reflejo de todo lo que querrías ser y no eres.
Ese es el nombre de la colonia que tanto le gusta; iL.
Una muestra barata de peluquería, que aunque ya se acabó sigue formando parte de mí, y de ella, y de unos días del diciembre de 2009. Un diciembre incierto, raro, agridulce...
Sigo recordando cada milésima de segundo de cada uno de los 31 días de ese diciembre. Mis recuerdos son tan fuertes que hasta me provocan sensaciones al oler, oír, o pensar determinadas cosas.
A veces siento frío, como si ese aire invernal de la meseta me pillara desprevenida. Otras siento un dolor intenso en el pecho, el mismo que aquellos días, acompañado de las putas mariposas en el estómago. En ocasiones, como ahora, se me hace un nudo en la garganta...
Fue todo tan raro, tan surrealista...ni ella ni yo supimos como afrontarlo. Las dos hicimos gilipolleces, nos hicimos daño e hicimos daño a personas queridas, pero al mismo tiempo todo empezó ahí. Todo lo que ahora es mi vida. Todo lo que nunca hubiéramos podido imaginar, pero que queríamos con tantas ganas...
Aquel 6 de diciembre, tumbadas en una fría piedra negra en el casco antiguo de Valladolid...aquel día me enteré de que era mi primer amor. Asi dicho suena, no sé, ¿estúpido? Pero es cierto. No supe qué era el amor de verdad hasta ese día. Mi cerebro estaba cerrado en una estúpida idea, pero mi corazón envió el mensaje. Se me vino el mundo encima...me sentía tan mal.
Me sentía exactamente como si mi cuerpo se hubiera dividido en dos: la parte racional, y la parte sentimental. Y ambas jugaban al pilla-pilla. Cuando una de las partes encontraba lo que quería decirle, llegaba la otra y lo ponía todo patas arriba...
Por si fuera poco, cuando encontré por fin las palabras, cuando supe que era una enamorada crónica, cuando parecía que había encontrado la luz entre mi puta oscuridad, volví a poner los pies sobre la tierra y me di cuenta de la realidad; ni me quería, ni iba a hacerlo nunca. O al menos, así era por aquel entonces.
Fue todo tan duro, tan horriblemente duro conseguirla...que ahora no entiendo como a veces no valoro lo que tengo.
Sí, a veces, soy tan estúpida que me pregunto si ella es lo que quiero, lo que necesito. Y esos días tengo que recurrir al dolor de aquel diciembre. No es masoquismo, es por pura retrospectiva. A veces necesito recordar que ella es todo lo que tengo y lo que nunca tendré. Que hasta que ella llegó mi vida era...¿cómo era mi vida? No lo recuerdo, ni quiero hacerlo.
Llegó ella con sus ojos brillantes, con su sonrisa, con su forma de ser, pidiendo a gritos que me enamorara de ella, que no me resistiera. Y no pude hacerlo. Y tampoco pude resistirme a luchar por ella, por más doloroso que fuera, por más lento que fuera el proceso.
La quiero, la quiero con toda mi alma, de todas las formas posibles, y en todos los formatos disponibles. Conozco cada gesto, cada uno de sus lunares. Conozco su voz en susurros, en gritos, en gemidos...Conozco cada parte de su cuerpo, sé lo que está pensando cuando no dice nada. Sé lo que quiere y lo que no quiere.
Y me guste más o menos lo que veo en ella, lo acepto, porque sé que quiero estar con ella el resto de mi vida, y quiero que el resto de mi vida empiece ya.
Y todo esto, y mucho más, viene a mi cabeza solo con oler el mililitro de iL que queda en el frasco.
