Cuento surrealista, no me lo tengáis en cuenta.

"Lo peor es el recuerdo de ese momento, esos segundos, en los que todo era alivio.

No es natural desear el fin.

Suena y es macabro, pero esa serenidad ha sido tal vez la más pura de mi...vida."

Simplemente todo se evaporaba.

La vida dejaba de entrar en la niña y no llegaba. Simplemente se quedaba dormida. Se iba con ella.

Se fundía, Se deshacía. Des-estaba. Des-era.

La barrera que le aislaba la protegía.

Esos segundos de serenidad, esa perfección, ese equilibrio...esa...felicidad.

No deja de ser triste.

Y entonces sus caras se reflejaron en las ideas de la niña. Y todo dejó de tener sentido. Todo cayó como un jarro de agua fría.

Y ni siquiera la barrera podía protegerla.

Los malos llegaban a todas partes.

No le dejaban irse.

La vida quiso entrar para que pudiera seguir doliendo. Y no podía.

Así que la niña rompió la barrera con sus pequeñas manos. Y dolió.

Cada poro de su piel, cada célula. Dolió durante días. Semanas.

Igual que le había estado doliendo durante meses.

Porque sus ojos sólo miraban a donde apuntaban todos los focos. Pero en la oscuridad estaba la clave.

Y lo estuvo siempre.

Si sólo lo hubiera visto antes...

Dejó que esa engañosa felicidad la invadiera porque era la única forma de que los ojos de su príncipe se fijasen en ella. Porque era la única forma de que los focos que sí la señalaban se sintieran culpables de cegarla.

Y mientras tanto la oscuridad seguía dándole la mano, pero ella no lo notaba, porque le daba miedo la oscuridad.

La niña quería ahogarse en charcos, tropezar en azoteas. Ya no le daba miedo la sangre por derramar, sino la derramada. Vivía encerrada en la vida pasada y en el cuerpo de otro. Y ningún príncipe la rescataba.

Y la oscuridad seguía abrazándola. La quería de verdad.

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

La oscuridad era su sombra.

Porque cuanto más se acercaba la niña a la luz, más grande era su sombra.

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

El príncipe sólo quería jugar con las muñecas de la niña.

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

Los focos quemaban al acercarse, pero estaban tan lejos aún...

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

Así que se volvió loca.

Wow.

Pues...eso. Wow.
Acabo de ver que ya hemos pasado de las 10000 visitas. Y...bueno, sólo quería daros las gracias.
Sois geniales :)

7H3 NUR53 (Parte 4)

La policía ya no puede dejar pasar más tiempo. La gente está aterrada y ellos no han encontrado nada aún. Ni siquiera hay una conexión lógica entre las víctimas; ni vivían en calles cercanas, ni frecuentaban lugares comunes, ni se conocían. Tampoco siguen un patrón (hay veces que el asesino tiene una obsesión con un tipo concreto de mujer); cada una tenía una edad, no tienen el mismo color de pelo ni de ojos...sólo comparten el hecho de ser mujeres.
No puede haber más asesinatos...después de este. Y tampoco existe la certeza de que vaya a haber más. ¿Qué parte le queda al asesino por llevarse?

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-Ya lo tienes todo, ¿no?
-...no. El pelo. Falta el pelo. Y los ojos...faltan...faltan...faltan los ojos...
-Agh, cielos. No vas a encontrar a nadie exactamente igual que ella. Si sigues llevándote cachos de gente terminarán pill...
-¡TIENEN QUE SER AZULES! ¡LOS SUYOS ERAN AZULES! ¿NO LO ENTIENDES?
-...¡Relájate!
-...
-...Tómate la pastilla.
-No.
-¿Cuánto llevas sin tomártela?
-...tres semanas.
-...No puedes dejar el tratamiento. Vas a perder la cabeza.
-Me es igual. Ahora tengo otra.

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Sandra P. Brightman, 34 años. Modelo retirada. Tuvo problemas con las drogas antes de dejar las pasarelas y algún encontronazo con los paparazzis, pero estaba intentando limpiar su imagen y remontar su carrera diseñando una línea de ropa propia.

 El cuerpo ha sido encontrado en el loft en el que vivía ahora.

Su cadáver ha sido decapitado. Y no, la decapitación no es la causa de la muerte. He formulado bien la frase. Una vez asesinada, su verdugo le ha cortado la cabeza. Le han quitado toda la ropa. Presenta un corte bastante grande pero preciso desde el esternón hasta el ombligo que deja algunas vísceras expuestas. Los forenses creen que había sido hecho con un bisturí por la limpieza de la incisión. Seguramente haya sido desangrada por esa gran herida.

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-Yo te quiero...¿recuerdas?

-Los ojos...faltan los ojos...los ojos...el pelo...los ojos...el pelo...los ojos...

-Mírame. Respira. Estoy aquí, ¿vale?

-...ojos...pelo...ojos...

-Con la pastilla que te he dado deberías estar mejor en un rato. Yo estoy contigo aquí, ¿de acuerdo?

-...P...por...qué.

-¿Por qué que?

-...¿P-por qué haces esto por mí?

-Porque te quiero. Desde que llegaste aquel día al hospital, aun con toda esa sangre encima me pareciste el mejor hombre del mundo. Supe que eras mío y que yo era tuya.

-...pe...pero...pero ella...

-Ella murió en el accidente. Se fue. Te dejó solo y ahora me tienes a mí.

-...e...ella...

-Shhhh...descansa. Mañana estarás mejor.

-...

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El cadáver de Sandra cuelga de una viga del techo por las muñecas y los tobillos como si fuera una marioneta. A su alrededor hay algunos maniquís que había estado usando para su colección de ropa, también sin cabeza.

Al conjunto apuntan dos Polaroid desde distintos ángulos. Hay un montón de instantáneas en el suelo en las que aparece el cadáver de Sandra, "posando" en diferentes posturas. Pero ni una sola pista, ni huellas en las cámaras, ni sangre, ni nada.

La hipótesis de que hay por lo menos dos asesinos se hace más fuerte.

No queda mucho tiempo.

7H3 NUR53 (Parte 3)

Karen J.W., 37 años. Artista. Acababa de inaugurar su primera exposición.
Su novio encontró el cadáver...o...bueno...lo que quedaba de él.

El asesino se estaba cebando. Era evidente que quería llamar la atención de la policía y los forenses. Los agentes habían empezado a cuestionarse si se trataba de una sola persona. Era muy difícil que le diera tiempo a matar a la víctima, desangrarla, deshacerse de todas las pruebas y montar la "escenografía" sin ayuda en tan poco tiempo. La pareja de Karen sólo había estado fuera de casa dos horas. Fuera quien fuera, trabajaba rápido. Habría que barajar la posibilidad de que se tratase de dos personas para seguir la investigación.

Esta vez, el...los...asesinos habían inaugurado su propia exposición.
De nuevo, el panorama se veía nada más abrir la puerta del piso.

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-¿Tienes más anticoagulante?

-Sí, bueno. Queda un poco. Tendré que coger más del laboratorio del hospital.

-...bien.

-Aún no me has dicho para qué quieres toda esa sangre.

-No puedo decírtelo. Es una sorpresa.

-...Tampoco te creas que entiendo por qué te llevas cachos de la gente a casa. Voy a tener que vaciar el frigorífico para que quepan...

-Es que la echo de menos. Eso es todo.

-...

-No me mires así. Sólo quiero volver a verla.

-...Creo que sé por donde vas...y no me hace mucha ilusión.

-¿Acaso pensabas sacarle otro uso a un par de muslos y dos brazos? No creo que te quepan en el horno, si es lo que estabas pensando.

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La puerta de la casa da directamente al salón y la cocina. Es una estancia amplia. La pared enfrentada a la puerta está llena de bastidores de pintor de distintos tamaños por las paredes. Y quienquiera que le ha hecho eso a Karen no ha dejado ninguno vacío...¿por amor al arte?

Una pierna...el brazo izquierdo...la otra pierna...la cabeza...el brazo derecho...todos están clavados a las paredes como cuadros expuestos. 

Esta vez falta el torso. Y de nuevo brillan por su ausencia los cinco litros de sangre que una persona adulta tiene de media. Esta vez los asesinos se han olvidado de limpiar una prueba, aunque tampoco es muy reveladora.

Karen tiene restos de cloroformo en la cara. Eso sólo despeja la duda de cómo las víctimas "se han dejado matar", por decirlo de algún modo.

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-¿De qué la conocías?

-Posó para mis cuadros cuando los dos éramos aprendices. Tuvimos un rollete. Se conserva bien, la verdad.

-Qué romántico.

-Y tú qué irónica.

-Casi nada. Oye, y...¿qué tienes contra ella? ¿Algún tipo de envidia?

-No. Nada. Sólo quiero su cuerpo.

-Ah...dime que al menos no te va la necrofilia.

-Ja, ja, ja. Te veo animada.

-Es que una no mata a alguien todos los días.

7H3 NUR53 (Parte 2)

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-¿Qué te parece la de la izquierda?
-¿La del tutú azul?
-Esa.
-Tiene los brazos bonitos.
-Siempre igual. ¿Elegimos a esa o no?
-Paciencia, mujer. Sólo hace dos días desde la primera. Y ni siquiera pude dejarlo bonito, eres una agorera.
-No había tiempo. Y sería dar demasiadas pistas. Aún es pronto. Además te di tu caprichito de la sangre.
-Y las piernas, no te olvides de las piernas.
-Sí, bueno. Las piernas también. He de reconocer que fue divertido.
-...Ya...¿Y por qué la de la izquierda, si se puede saber?
-Es hija de una compañera de la planta a la que odio.
-¿Y por qué no la matas a ella?
-Porque si lo que quiero es hacerle daño, la muerte de su hija es lo más efectivo.
-...Entiendo...¿Me dejarías los brazos de esta?
-...

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13.53 p.m. Cinco días después del primer asesinato.

Lilly C., 19 años. Estudiante. Padres separados, vivía con su madre. Es ella quien encuentra el cadáver de su hija al volver del trabajo, en el hospital St. Thomas.

Lilly tenía un expediente académico envidiable y un futuro prometedor como bailarina de ballet. La nuera que toda suegra querría.

El cuerpo ha sido de nuevo degollado y desangrado, lo que indica que muy probablemente se trate del mismo asesino.

Si la escena del anterior crimen era sobrecogedora, esta tiene una belleza macabra que pone los pelos de punta.

El cadáver se mantiene suspendido y apoyado contra la pared del fondo de su dormitorio gracias al pañuelo que, pasando por el cuello de Lilly, está atado a una percha por encima de su cabeza. Saliendo de su minicadena, suena en bucle la danza del hada Pan de Azúcar, de El Cascanueces.

Lilly seguía vestida con la ropa de los ensayos de ballet cuando la mataron. Su cadáver se mantiene sobre las puntas de las zapatillas en una postura antinatural. Parece una bailarina de caja de música, excepto...

Excepto porque no tiene brazos. De nuevo, ni rastro. No hay restos de sangre, huellas, manchas...nada. Todas las pruebas han sido eliminadas a conciencia.

Los agentes tratarán de buscar una conexión entre las dos víctimas lo antes posible. Es evidente que este energúmeno se da prisa en actuar.

7H3-NUR53 (Parte 1)

9:43 de la mañana.
Los agentes fuerzan la cerradura y entran en la escena del crimen. La víctima llevaba cinco días desaparecida cuando una vecina llamó a la policía. Vivía sola.

Mujer. 26 años. En paro. Nadie la echó en falta. Sus padres murieron cuando era pequeña. Apenas han encontrado información de ella. ¿La víctima perfecta?

La imagen sobrecoge.
El cadáver se ve nada más entrar, al final del pasillo. Está tendido en el suelo. El gato de la víctima mordisquea ajeno a la barbarie los cachos de carne desgarrados.
Sí, desgarrados. Porque falta un detalle importante.
El cadáver no tiene piernas. Ni rastro de ellas por ninguna parte.
Aunque el cuerpo lleve cinco días tendido en el suelo, el gato no ha podido comérselas con hueso y todo. Los agentes no se lo explican.

Tampoco pueden entender qué ha pasado con la sangre de la víctima. La mujer presenta un corte profundo y limpio en el cuello, pero no hay ni una pequeña mancha de sangre en la alfombra.
La carne y la piel del cadáver están blanquecinas y frías. Los forenses determinan que la víctima ha sido totalmente desangrada a través del corte en la yugular y que posteriormente le cortaron las extremidades inferiores. Probablemente con un serrucho de pequeño tamaño, lo que explica que la carne esté desgarrada y haya limaduras metálicas en ella. El fémur ha sido arrancado de la articulación de la cadera por completo en las dos piernas.
Pero ¿qué ha hecho el asesino con la sangre extraída? ¿Se la ha llevado? Tampoco es de extrañar cuando, al parecer, también se ha llevado las piernas.

La policía registra contenedores, alcantarillas, el hueco del ascensor del piso...no hay rastro de nada.
Sea quien sea, sabe lo que hace. No hay por dónde coger este caso.
Ni huellas, ni restos, ni un rasguño en la tela de la moqueta. Se ha molestado en limpiarlo todo. Hay restos de químicos desinfectantes en algunas zonas del apartamento.

Todos los vecinos son interrogados. Nadie ha notado nada raro en los últimos cinco días. Al parecer la chica tampoco era muy sociable ni ruidosa. Pasaba totalmente inadvertida.

El caso va a levantar ampollas. Las cadenas de telebasura recurrirán una y otra vez al morbo, al detalle de las piernas. La policía tendrá que andar con pies de plomo y soportar estar en el punto de mira durante la investigación.
Y lo peor de todo es que el asesino sigue suelto.

Lo siento, de veras.

Es que solo me salen entradas de venganzas, apocalipsis, torturas, asesinatos, y demás dramas. Y es curioso, porque mi vida es totalmente feliz y carente de rencores e iras, pero es lo único para lo que me salen palabras. Y tal vez no os apetezca mucho leer ese tipo de cosas.
Y por eso escribo esto.
¿Queréis que termine todos los tétricos borradores que se agolpan en mi escritorio y los publique? ¿Preferís esperar a que tenga una etapa menos...oscura?
En vosotros está la decisión.
Espero, una vez más, que perdonéis a esta pobre loca. De verdad que lo intento, todos los días me planto frente al teclado e intento escribir algo que no sirva para diagnosticarme un trastorno mental grave. Pero no sale, y lo que no quiero hacer es mentir, inventar sin ganas una historia que no me guste, que no me diga nada.
Os doy las gracias por seguir pasando por aquí. De verdad, os merecéis un buen asiento en el cielo (o el infierno, el que prefiráis. Yo me quedo con el segundo).
Sed muy felices.
Espero vuestra respuesta :3