jueves, 28 de junio de 2012

Stonewall Inn

Hoy, 28 de Junio de 2012, hace 43 años que se produjeron los disturbios de Stonewall.

Estos hechos son el origen de lo que hoy conocemos como "Día del Orgullo Gay". Mucha gente (me incluyo hasta hace bien poco) no sabe por qué se elige ese día para celebrarlo. Incluso muchos, y en parte lo entiendo, se preguntan por qué tiene que haber un día especial para la comunidad LGBT y no lo hay para la "comunidad heterosexual". En esta entrada intentaré explicaros como buenamente pueda el por qué de todo esto. E incluso abriré una "Tanda de preguntas" a modo de foro. Os explicaré el funcionamiento al final de la entrada.

Bien, comencemos pues.
-------------------------------------------------------------------------------------------

En Estados Unidos, tras la Segunda Guerra Mundial, cualquier persona que se saliera ligeramente de "lo normal" era considerada un riesgo para la estabilidad del país. Los gobiernos elaboraban listas de comunistas, anarquistas, homosexuales, etc.
En las décadas de los 50 y 60 el FBI elaboró una lista de homosexuales, sobre los que se llegaba a investigar qué tipo de amistades tenían o qué lugares frecuentaban. A menudo estas personas eran despedidas de sus trabajos y apartadas de la sociedad.

Algunos locales (normalmente bares) acogían e incluso protegían a los sectores más marginados del colectivo LGBT (drag-queens, jóvenes homosexuales que habían sido expulsados de casa, transexuales, etc.). Normalmente estos locales eran cerrados, y sus clientes detenidos y expuestos públicamente.


El uso de vestimenta "propia del sexo contrario" estuvo muy restringido y en algunos casos prohibido.
Miles de gays y lesbianas fueron arrestados, humillados, maltratados, encarcelados o se les obligó a ingresar en hospitales psiquiátricos (ya que en 1952 la Asociación Americana de Psiquiatría incluía la homosexualidad como enfermedad mental).



No obstante, ante esta situación se formaron dos organizaciones que luchaban por los derechos de los homosexuales (que son, obviamente, los mismos que los de cualquier otra persona) y por darles una oportunidad de integrarse en la sociedad, proclamando que los homosexuales no se diferenciaban de los heterosexuales, que igualmente eran personas normales.


Aunque la represión fuera en aumento, también lo iba la tensión social, como puede verse en los disturbios por los derechos afroamericanos, por la guerra de Vietnam y los movimientos feministas de la época.

Y aquí entra en juego el barrio de Greenwich Village y la ya citada Stonewall Inn.



Greenwich Village era uno de los barrios residenciales neoyorquinos en los que se concentró más población homosexual ya desde la Primera Guerra Mundial. La represión de los años 50 y 60 provocó aquí una revolución cultural y social.
En este barrio se encontraba Stonewall Inn, un bar gay bastante conocido entre los hombres homosexuales.
Las redadas policiales en los bares gays eran muy frecuentes.

El 28 de Junio de 1969 a la 1:20 de la madrugada, la situación se salió de lo previsto.

Seis policías, un detective y un subinspector entraron en Stonewall Inn, aunque ya había cuatro agentes de incógnito en el bar, y el "Escuadrón de Moral Pública" esperaba fuera del local. Apagaron la música, encendieron todas las luces y bloquearon las puertas y ventanas del establecimiento. Había más o menos 200 clientes aquella noche.
El procedimiento normal era poner a los clientes en fila, pedirles la documentación, comprobar el sexo de los clientes que iban vestidos de mujer y arrestar a los que llevasen menos de tres prendas de ropa propias de su género, sin contar los calcetines.

Pero aquella noche, los transexuales se negaron a ser cacheados por los agentes para comprobar su sexo, el resto de hombres se negó a presentar su documentación y la tensión se desató definitivamente cuando algunos de los agentes tocaron de forma inapropiada a unas mujeres lesbianas al cachearlas.



La policía decidió arrestar y llevar a la comisaría a los clientes que se resistían a seguir con el procedimiento. El resto de personas fue expulsada del bar, pero no abandonaron el lugar inmediatamente. En unos minutos, unas 150 personas se encontraban en la entrada del local. Cuando llegó el primer coche policial, ya había diez veces más personas que las originalmente expulsadas del bar. Una transexual que fue agredida por un agente le golpeó con el bolso ante el aplauso de los allí presentes. La gente comenzó a tirar botellas contra los coches policiales. Una lesbiana que estaba siendo arrestada se zafó de los policías y les insultó durante minutos, animando a la gente a que luchara.

En poco tiempo había ya unas 500 o 600 personas, muchas más que policías. Algunos coches de refuerzos huyeron. Los furgones policiales tenían las ruedas pinchadas o estaban tan rodeados de gente que no podían maniobrar. Nada estaba preparado, fue totalmente espontáneo. La policía estaba humillada y enfurecida. Los manifestantes cantaban y bailaban ante los agentes, que ahora eran los perseguidos.


El disturbio duró unas horas. A las 4 de la madrugada las calles ya estaban prácticamente vacías. Los testigos hablaron del surrealista silencio que hubo tras los hechos anteriores. Trece detenidos, algunos manifestantes hospitalizados, cuatro policías heridos.


Los tres periódicos neoyorquinos cubrieron los hechos. Al día siguiente no se hablaba de otra cosa y mucha gente acudió al Stonewall destrozado. Por la noche, los homosexuales estaban en la calle, algo totalmente nuevo, ya que las demostraciones afectivas entre ellos nunca se daban en público. Miles de personas se reunieron ante el local y tomaron nuevamente las calles adyacentes al bar. Durante los dos días siguientes hubo altercados de menor importancia. El miércoles, The Village voice hizo un reportaje poco agraciado sobre los hechos ocurridos, lo cual desencadenó una nueva batalla callejera.




El 28 de Julio de 1970 se celebró la primera Marcha del Orgullo Gay, en el primer aniversario de los disturbios. En los años siguientes dicha marcha se celebró también en otros estados. Recorrió 51 manzanas hasta Central Park.


(Recomiendo a los que queráis mas información, ver el documental de La Noche Temática que os pongo en este enlace, que explica muy bien todo lo ocurrido y el porqué de todo. Si tenéis tiempo y ganas, os animo a que lo veáis)
--------------------------------------------------------------------------

Y este es el origen del desfile y el día del Orgullo Gay. Esa "exhibición desmedida y sin sentido", como he llegado a leer alguna vez, tiene un sentido, una historia, y un sentimiento colectivo que se puede tener siendo homosexual o no.
¿Por qué hay un día especial para los homosexuales si lo que buscan es igualdad? Porque los otros 364 días son del orgullo heterosexual, que es un colectivo que jamás ha sufrido represiones de ningún tipo por la orientación sexual de sus integrantes, porque era "lo normal". Y porque ese día, el 28 de Junio, se celebra el recuerdo de lo que significó la (todavía poca) igualdad de la que se goza hoy día (y eso que España precisamente es uno de los países más tolerantes respecto a este tema).

En fin, ahora os explicaré lo de la tanda de preguntas de la que os hablaba al principio.
Sé que este tema levanta ampollas, es controvertido y en parte un tabú. La gente se plantea muchas dudas sobre esto. Y me he propuesto resolver mientras esté en mi mano todas las dudas o cuestiones que queráis plantearme. 
Para ello, el funcionamiento es simple: escribid vuestra duda en un comentario. Yo lo leeré, me documentaré, y responderé. Seguramente introduzca vuestra pregunta y mi respuesta en un apartado dentro de la entrada, para que los demás puedan leerla sin tener que ver todos los comentarios. ¿Os parece bien?

Espero que participéis. No os cortéis, preguntad lo que queráis, no muerdo. Mi objetivo no es discutir, sino exponer argumentos y resolver dudas siempre con buen rollo y respeto.


PREGUNTAS

"¿Puedes explicarme de forma resumida todo lo que creas que se debe saber sobre el colectivo transexual?" --Andrea

La transexualidad es todo un mundo, supongo que alguien transexual podría dar mucha información importante que a mí no se me ocurre, pero creo que en primer lugar, lo importante es entender que la transexualidad no es una orientación sexual ni una preferencia. Un transexual tiene una identidad de género diferente a la del sexo que tiene físicamente. Es decir, es alguien que no se siente un individuo del género que sus genitales dicen que es. Alguien transexual, hoy en día, tiene más facilidades (dentro de lo que cabe) para hacerse una operación de cambio de sexo si lo desea, pero también hay transexuales que no pasan por esa cirugía.
También me parece importante diferenciar entre "travestis" y transexuales. Alguien que adopta la apariencia (mediante maquillaje, ropa, gestos, etc.) de una persona del sexo contrario puede no ser transexual. Por ejemplo, un hombre que se viste de mujer puede estar de acuerdo con su identidad de género masculina y que aun así le guste (por los motivos que sea) vestirse de mujer. Son conceptos distintos que pueden estar relacionados o no estarlo en ciertos casos, pero la sociedad ha tendido a identificar un concepto por el otro erróneamente.
.......................................................................................

Sed felices con quien queráis y recordad:

"La homosexualidad se da en más de 450 especies animales distintas. La homofobia sólo en una."



martes, 26 de junio de 2012

Y su espada nunca conoció a quien hoy pueda contarlo.

Contaba la leyenda de esos pueblos que el más feroz de los guerreros fue mujer. Contaba que quien la pudo ver no la olvidó, y que quien la retó en el campo de Marte nunca volvió para contarlo.

Decían los hombres más bravos que si alguna vez temieron a algo, fue a ella. Escribieron los más sabios que ninguna de sus hazañas podía ser contada con las palabras merecidas.
Decían las mujeres que aun bajo su armadura seguía brillando su belleza. Los niños contaban historias de su espada sin atreverse a emularla en sus juegos siquiera.

Lo cierto es que dicha mujer fue tan mujer tanto armada como desnuda, y tan guerrera en la arena como en la vida. Cuantas heridas le hicieron, se cerraron con el tiempo. Cada cicatriz conoció el óxido de la armadura y el sudor. Cada guerrero que la humilló pudo verse reflejado en sus ojos antes de morir. Cada hombre que se rió de ella por ser mujer pudo ahogar su gesto en la sonrisa desafiante de ella.

Aquellos que intentaron hundirla fueron cubiertos por su sombra. Pero ella nunca dijo una palabra. Nunca miró atrás salvo para aprender de lo que hizo, y sólo miró hacia delante para marcarse el siguiente objetivo.
Ella no era especialmente fuerte en sus brazos o en sus piernas, sus ojos no eran azules, su pelo no era limpio y rubio como el oro. Sus piel, marcada por las heridas no era ni mucho menos blanca y lisa como la porcelana. Pero era deslumbrante su hermosura, era algo visible incluso para un ciego.

Y desde luego era fuerte de corazón pese a ser lo único de ella que nunca cubrió la armadura. Cada lágrima que otros hicieron que cayera por sus mejillas sirvió de antídoto para su sangre envenenada. Cada rechinar de dientes por la pena le supo al final dulce cuando llegaba la alegría.

Cuenta la leyenda que simplemente un día se fue y nadie supo más de ella.

lunes, 25 de junio de 2012

Maldito perro del hortelano.

Déjame pasar página de una vez. Ya la he leído, déjame salir de esos bucles de "te quiero" y "lo siento" que no significan nada. Quiero dejar de leer una y otra vez la misma frase, con las mismas letras, las mismas puñaladas certeras que no van a ningún sitio, que solo te ahogan en el recuerdo de algo que no existe, de algo que ahora sabe a mentira.

No pienso dejar que me tengas atada a un espectro. Decidiste separar nuestras vidas, y separadas están. No intentes mezclar el agua y el aceite. Me has robado dos años de vida.

No soy un maldito hotel. Esto no va por noches. Aquí no entras y sales cuando quieras, no hay recepción en la que dejar la llave cuando te vayas.
Soy una persona. Te cueste creerlo o no, esta zorra manipuladora tiene sentimientos. Me impides avanzar mientras me dices que salga del pasado. Me estás haciendo daño. Me estás jodiendo la vida, me estás matando.

Lo peor es que sabes que una vez tras otra creeré, caeré en la trampa, ayudaré y después me sorberé los mocos y me secaré las lágrimas en una esquina en la que no te moleste. Fingirás que no me has visto porque tu sigues con tu vida y yo con la mía, pero cuando el gusanito te vuelva a picar volverás aquí a hacer daño.

Esto, querida, se va a acabar muy pronto. No confío en ti, lo has conseguido. Cada palabra de las que me dices llega vacía a mis oídos. No te creo. Ni lo que dices ni lo que eres.

En este momento en mi vida solo produces dolor. Si eliges provocar otra cosa, adelante, pero déjate de medias tintas, de juegos de niña estúpida. Si tienes lo que dices tener, si cumples las promesas, sé una amiga de verdad. De las que no son a ratos.

Y si no estás dispuesta, adiós muy buenas, Blancaville ha cerrado sus puertas para ti. En la habitación 26 sigue habiendo un corazón malherido.

-Como un explorador- J. Sabina

Después de tanto tiempo, al fin te has ido
y en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.
De par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones
de mi alma.

Me he dicho que la vida no es un valle
de lágrimas, y he salido a la calle
como un explorador.
He vuelto a tropezar con el pasado
y he pedido, en el bar de mis pecados,
otra copa de ron.

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada,
y en otros labios despisté a la madrugada,
y en otro pelo me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero,
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.

Con el cartel de libre en la solapa,
he vuelto a ser un guapo entre las guapas
chulapas de Madrid,
Sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por ti.

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada,
y en otros labios despisté a la madrugada,
y en otro pelo me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero,
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana descubrí que a veces gana
el que pierde a una mujer.

miércoles, 20 de junio de 2012

Blur, Damon Albarn y otras cosas por las que adorar Reino Unido

Prometí dedicar una entrada a Blur, y aquí está. Espero que la disfrutéis y que, si no conocíais a Blur, lo conozcáis ahora.

Pues bien, Blur es un grupo inglés de los años 90 (empezaron en el 89) que queda englobado en ese maravilloso cajón de sastre llamado "rock alternativo".
Lo componen Graham Coxon (guitarra y voz), Alex James (bajo), Dave Rowntree (batería) y el pluscuamperfecto Damon Albarn (voz angelical, ojos azules, y además toca el piano y la guitarra).

 No sé si habréis notado que le tengo cierta estima a este hombre. Lo mejor de todo es que podría ser mi padre, en la foto no sé cuántos años tendrá, pero ahora este hombretón tiene 44 años (y qué 44 años, señor...Vale, ya paro).

Ahora, volviendo a Blur, yo no voy a explicaros su trayectoria ni a enumerar fechas y nombres. Si queréis información más concreta, os la dejo en este enlace.
Yo prefiero demostrar el movimiento andando, así que nada mejor que una serie de ejemplos para que juzguéis por vosotros mismos.
Blur tiene muchas canciones, yo pondré por aquí las que más me gusten, o las que crea que os vayan a gustar más, o las que crea que habéis podido oír por ahí sin saber que eran de estos Brtish men.


Empecemos con Song 2 para ir abriendo boca.
Seguramente hayáis oído esta canción en algún anuncio.
Es quizá la más "convencional" rockeramente hablando.
Para seguir, os dejo una canción buenrrollera de sonido y deprimente de letra.
Videoclip entretenido donde los haya.
Como curiosidad, el cartón de leche se ha vuelto prácticamente una mascota en muchos rincones de internet, aunque poca gente sabe de dónde sale.

Y aquí uno de los vídeos de los de amar a Damon. Muy inglés el. Muy mono. Muy Albarn.

Ahora es el momento de poneros uno de los vídeos  más extraños de Blur.
Y digo extraño por no decir inquietante y terrorífico.

Y por último, aunque podría seguir poniendo canciones de Blur eternamente, voy a cerrar la entrada con una que ya puse en la entrada de La Naranja Mecánica.
El conjunto vídeo/canción me encanta. La ambientación me encanta. Damon me encanta.
Espero que os encante.



domingo, 17 de junio de 2012

Rape me, I'll rape you.



Ven, acércate un poco más. Deja que te vea, que te mire, que me aprenda cada curva y cada recta de tu cuerpo.
Sólo sera un rato, te lo prometo. No te va a doler. A no ser que te guste, claro.
Túmbate, deja que te desabroche la camisa. Deja que lo haga despacio, botón a botón, que las prisas no son buenas.
Deja que me tumbe sobre ti, que me pierda en tus rizos, que te bese. Que te recorra el cuello con los labios, que te firme en la piel con los dientes. Deja que me aprenda tus lunares. Y que los memorice con la yema de mis dedos.
Deja que las caricias se detengan en el botón de tus vaqueros. Deja que lo desabroche. Déjame evitar que tu piel esté cubierta por más tela de la debida.



Dime que puedo pasar la punta de mis dedos por el límite de la goma de tu ropa interior. Que puedo subir a besarte de nuevo.
Dime que puedo hacerte tocar el cielo, que tengo tu permiso.

Déjame decirte que esto no es un capricho pasajero. Que no reparto besos, que no los doy, que te los regalo a ti porque quiero que tú los tengas.
Déjame decirte que esto no es follar, que esto es hacer el amor.
Déjame decirte que te quiero.

sábado, 9 de junio de 2012

Bala en la recámara

Tumbado en el sofá. Tirado, más bien. La mirada fijada en algún punto del techo, pero perdida. La boca abierta en una mueca extraña, inhumana.
Así estaba él. Cualquiera hubiera pensado que no respiraba, pero lo hacía. Seguía vivo, más o menos.
Las marcas en las mejillas de las lágrimas que llevaban cayendo minutos. Barba de un par de días, los ojos rojos.
En la mano izquierda, a punto de caer al suelo, una botella del alcohol más barato y fuerte que pudo encontrar en el 24 h. de debajo de su casa. Vacía.

10 minutos antes...

Entró en casa con el nudo en la garganta. Nudo de ahorcado hecho con penas trenzadas en una gruesa soga. Dio vueltas por el salón conteniendo la ira, tiró el periódico, tiró su abrigo, tiró el viejo móvil contra la esquina del  salón.
Fue al baño, se apoyó en el lavabo, tomo aire y se tranquilizó. Al levantar la mirada y verse reflejado vino una nueva oleada de rabia.
-"¿TE HAS VISTO? ¿HAS VISTO LO PATÉTICO QUE ERES?"
Lanzó el puño derecho y agrietó el espejo. Siete años de mala suerte, siete puntos de aproximación hubieran hecho falta en esa mano. La sangre brotó rápidamente, pero la adrenalina fluía más rápido. Sin dolor, se puso corriendo una venda alrededor de los dedos y abrió el armario de las bebidas.




5 minutos.

Después del ataque de histeria, del que ahora solo quedaba un espejo roto y unos nudillos sangrantes, se tumbó y empezó a delirar entre llantos y gritos. Ahogar las penas en bebida sería imposible, así que usó el alcohol para desinfectar las heridas más profundas, las internas.

¿La razón? Una paranoia, paradoja, paranormal, para no dormir. Un pensamiento que llevaba persiguiéndole todo el día, una idea, una idea que le hacía ver todo el odio que sus falsas sonrisas habían escondido. Crueldad encubierta. Crueldad en su máxima expresión. Solo el hecho de haberlo pensado le revolvía el estómago. ¿Y si algún día lo cumpliera? Se veía capaz.

Entraba en la oficina de ella, armado, enfadado, rabioso. Masacraba a todas aquellas personas que significaban algo importante para ella, que estaban oportunamente reunidas allí. Familiares, amigos, amores. Todos muertos delante de ella, que aterrorizada, gritaba escondida tras su mesa.
Como una maravillosa señal del destino, en su mano derecha el revólver solo tenía una bala. El destino pedía que fuera disparada.

Pero no decía a quién, ahora era el momento de decidir. ¿Dispararla a ella o dispararse a sí mismo? Instintiva y extrañamente, su subconsciente le decía que se matase. En un principio puedes pensar "qué considerado. La salvaría, no podría matarla".
Pero sus motivos no eran esos. Eran crueles.
Pensaba dispararse para que su muerte quedase como un peso sobre la conciencia de ella. Su muerte y la de sus seres queridos. Para que viviera sola, para que viviera sabiendo lo que es perder todo aquello que has querido.
Porque él sabía que el mayor miedo de ella era la muerte. Que por más que lo intentase, le sería imposible suicidarse.
Viviría siempre sintiéndose culpable de la muerte de todos. Incluso de la de él. Y ese era su único fin, permanecer en la conciencia de aquella mujer por toda la eternidad, a cualquier precio.



Si tuviera una bala en la recámara, la forma de hacer más daño a aquella mujer era matarse él. Y se veía capaz de llevarlo a cabo.


sábado, 2 de junio de 2012

Blankenstein.

¿Y si fuera cierto? ¿Y si tuvierais razón?
Tal vez yo sea un monstruo.
Monstruo.
Mala.
Mentirosa.
Manipuladora.
Tal vez. Pero creed mis palabras cuando os digo que si soy todo eso, si soy tal monstruo, vosotros aún no lo habéis conocido.

No hay peor miedo que el miedo a uno mismo.
Siempre he sabido que tenía un lado malo, muy malo. Que desde bien pequeña estaba ahí. como una compacta esfera oscura dentro de mí.
Siempre ha estado bajo control. Siempre lo estuvo. Nunca me preocupó. Hasta ahora daba por hecho que todos teníamos ese lado oscuro interno. Que nadie es perfecto. Pero por supuesto, me equivoco.
Todos los humanos sois buenos, considerados, sinceros. En verdades y bondad se basaron las grandes guerras, claro. En solidaridad y sinceridad están las causas de la crisis que sufre el mundo hoy día, por supuesto. De justicia se alimentan las víctimas de la pobreza, evidentemente.
Seguro que tú, que lees esto, nunca has tenido miedo a admitir la verdad. Seguro que nunca has cometido un fatal error. Me atrevo a jurar que nunca has hecho daño a nadie.

Porque de eso me encargo yo, ¿no es cierto?

Y, como iba diciendo, ahora me temo a mi misma. Porque he sido tachada de monstruo cuando mi esfera oscura aún no se ha abierto. Todo lo que tengo dentro aún no ha eclosionado.
¿Sabéis? Esa bola es prácticamente como un ser vivo. Cuando durante años, AÑOS, absorbes dolor, absorbes mentiras, absorbes complejos...la bola crece.
Cuando superas los problemas, tú creces, pero el cascarón de la esfera ya está un poco más débil.
Una sobrealimentación de dolor termina haciendo que la cáscara sufra una pequeña fuga. Un agujerito por el que se escapa la esencia de todo eso tan horrible que tengo dentro. Porque eso sí, no seré buena, pero os puedo asegurar que soy fuerte. Aún tras todo el dolor sufrido he podido controlar las fracturas de mi esfera durante mucho más tiempo que el que muchos podrían soportar.

A lo que voy, es que vosotros, que tan alegremente juzgáis los errores ajenos, solo habéis visto una centésima parte de lo que puedo llegar a ser.
Y eso, creedme, me da miedo.
Porque con esa pequeñisima parte he conseguido que mi vida se derrumbe en apenas minutos igual que se derrumba un castillo de naipes con un ligero temblor.
¿Qué puedo llegar a hacer si algún día mi esfera sufre un "big bang" a pequeña escala?
A mí ya nada me sorprende. Porque yo, a diferencia de vosotros, sí puedo hacerme una idea de todo lo monstruosa que puedo llegar a ser.

Os creéis que me conocéis como si fuerais mis creadores.
Pero sois mis destructores.
Gracias por enseñarme mi maldad y sacarme de mi ignorancia.