¿Qué coño estoy haciendo con mi vida?

Lo siento

¿Qué nos pasa?

¿Qué narices pasa en ese instante en el que un buen día se va a la mierda, una conversación se trunca y tú te vas enfadada?
Porque es eso, un instante. Un puto momento en el que la cagamos. Segundos.
Y yo, que no me trago el orgullo, empiezo a hacer crecer la bola.

Reflexiona seriamente sobre si querrás vivir con alguien así.

La hora Pi.

A veces se me olvida que la poesía no tiene por qué rimar para serlo
ni estar es renglones separados.
Tan medidos.
Y por eso se me quedan los versos cojos.

Esto, por ejemplo
no es poesía.
Esto es insomnio.

Se puede dejar un comentario en las entradas.

Que no muerdo.
De momento.

Y tal.

Gracias a los que al principio son una coma en tu frase,
y luego un paréntesis,
y luego un párrafo...
Y terminan siendo el libro entero.

Gracias a las personas en verso
aunque no siempre las comprendan.

Nunca sé qué poner de título a las cosas que no debería publicar.

Aunque suene a cliché de película, es cierto que la ropa termina desperdigada por el suelo de la habitación. O por el de varias habitaciones, según la ocasión.

Siempre se dice "donde estén la cama o el sofá, que se quite lo demás. Qué incómodo".

Pero es que llega un punto en el que olvidas si estás en vertical o en horizontal, en una mesa o en el suelo.

Olvidas que tienes vecinos,

la hora a la que sale tu tren,

que el gato te mira desde la esquina,

que el móvil te está sonando.

Y ahí está la gracia.

Asusta...

...no arrepentirse de algo de lo que deberías.

¿Quién dice que debería?
¿Quién prohíbe disfrutar?
¿Quién ME lo prohíbe?

Supongo que a estas alturas da igual.
Pero asusta.