Os lo juro, no vuelvo a intentarlo.

Yo escribiría poesía.
Parece todo más cierto,
más bonito, menos muerto.
Pero nadie la leería.

Yo escribiría poesía,
y tú serías los versos.
-Por no decir besos-
¿Qué se yo lo que saldría?.

Yo escribiría poesía
si supiera.
Entonces juro que lo haría.

La hora Pi.

A veces se me olvida que la poesía no tiene por qué rimar para serlo
ni estar es renglones separados.
Tan medidos.
Y por eso se me quedan los versos cojos.

Esto, por ejemplo
no es poesía.
Esto es insomnio.

Nunca sé qué poner de título a las cosas que no debería publicar.

Aunque suene a cliché de película, es cierto que la ropa termina desperdigada por el suelo de la habitación. O por el de varias habitaciones, según la ocasión.

Siempre se dice "donde estén la cama o el sofá, que se quite lo demás. Qué incómodo".

Pero es que llega un punto en el que olvidas si estás en vertical o en horizontal, en una mesa o en el suelo.

Olvidas que tienes vecinos,

la hora a la que sale tu tren,

que el gato te mira desde la esquina,

que el móvil te está sonando.

Y ahí está la gracia.

Asusta...

...no arrepentirse de algo de lo que deberías.

¿Quién dice que debería?
¿Quién prohíbe disfrutar?
¿Quién ME lo prohíbe?

Supongo que a estas alturas da igual.
Pero asusta.

Venganza

1. Satisfacción que se toma del agravio o daño recibidos.


Satisfacción.

Demasiada.

Inhumana.

Incontenible.

Es una sensación mucho mejor que el odio,
pero mucho más criticable desde el punto de vista moral.
"Satisfacción tomada del daño recibido por otro".
Por "ese cabrón", "esa imbécil".
No entro en motivos.
Siempre te parecerán suficientes si vas a vengarte.
Los humanos somos interesantes.

He soñado con arañas.

Sí, ayer soñé que me salían arañas de la cara. A mí no me dan miedo ni fue una pesadilla, pero me desperté un poco agobiada porque todo el mundo gritaba al verme pasar.

No creo en esas cosas, pero pensé que sería divertido buscar en Google el significado de soñar con arañas.
Puede significar cambios positivos en la vida.
O que un proceso legal va a ser lento y costoso.
Ah, pero si matas a la araña significa que tu pareja y tú tendréis una crisis.

La cosa cambia, claro, si sueñas con una araña grande y otra pequeña.
Eso también es bueno.

A no ser que mates a la araña grande. Eso augura problemas económicos.
Uh, y no te quiero contar si matas a la pequeña. Eso también significa que discutirás con tu pareja.

Pero eh, tranquilos, que si las arañas tienen aspecto de tarántula (gordas, grandes y peludas) todo lo anterior se anula y tenéis que buscar otro artículo de un psicologo estafador diferente.

Pensé que sería divertido.
Y, oye, qué puta mierda.
No vuelvo a buscar ningún sueño en Google.
O a soñar.

Termina ya, maldito verano.

(...)

"No sé ni qué acabo de escribir. Pero qué letra mas bonita, ¿no crees?
Lástima que tenga que romper esto al terminar, para que nadie pueda leerlo. Ni siquiera tú.
O peor aún...yo."

Ira.

ira.
(Del lat. ira).
1. f. Pasión del alma, que causa indignación y enojo.
2. f. Apetito o deseo de venganza.
3. f. Furia o violencia de los elementos.
4. f. pl. Repetición de actos de saña, encono o venganza.


"Pasión del alma"
¿No os suena bonito?

Masquerade.

Cada vez más a menudo termino pensando que este mundo es un baile de máscaras.

Necesitamos una cara alternativa a la nuestra para asomarnos al mundo exterior. A veces nuestra máscara nos identifica sinceramente, y otras es el reflejo de lo que en realidad nos gustaría ser. El escudo de nuestras inseguridades o la exhibición de las seguridades, según personas.

¿Qué mas da? Al fin y al cabo, y tristemente, lo primero y único que los invitados al baile verán de ti es lo que tu antifaz deje ver. Te saludarán, posiblemente con una sonrisa, y en ese preciso instante estarán emitiendo un juicio sobre la impresión que les cause la forma de tu disfraz, al igual que tú lo harás sobre el suyo.

Eventualmente, alguien se sentirá abrumado por tu máscara e intentará conocer a lo que hay detrás de ella. Mirará con curiosidad a través de los agujeritos de tu careta intentando buscar tus ojos, para que le den más pistas, para saber más de ti. O tal vez seas tú quien sienta curiosidad por otro.
Y a veces no será correspondido.

Por experiencia os diré que cuanto más pomposa y barroca sea la máscara de alguien, más inseguro suele ser este. Las espirales doradas, las formas imposibles y los colores brillantes esconden a niños con complejos que temen permanentemente mostrar al mundo su verdadero ser, porque hasta el momento les ha ido bien enseñando una cara a los demás que no era la suya.

Me gusta pensar que algún día seré una máscara blanca y neutral, sin expresión. Eso sería buena señal.
Por el momento, sigo teniendo algunas "espirales" en mi disfraz.

Y vuestra máscara ¿cómo es? ¿Cómo querríais que fuera?

Inspiración.

Los humanos, cuando estamos inspirados, somos muy graciosos.
Somos capaces de quedarnos obnubilados mirando las luces de un semáforo, pensar una frase profunda y sentirnos pequeños e incomprendidos poetas.
Y en ese estado de profunda inspiración nos sentimos iluminados por una extraña omnisciencia; tenemos un don. Vemos la poesía de las pequeñas cosas de la vida que los demás no se paran a observar.
Y entonces llega la fase 2.
En esta fase el cuerpo siente una imperiosa necesidad de hacer metáforas, identificando esas pequeñas cosas que he dicho antes con cualquier sentimiento humano o experiencia de la vida.
Y entonces el solitario cubito de hielo de nuestro vaso de [inserte bebida favorita] es susceptible de participar en un recurso literario.
Y lo escribimos, y la parte racional de nuestro cerebro despierta en un momento dado y te dice "¿Qué haces?"
Y el escritorio de tu blog se llena inevitablemente de borradores.

Al fin y al cabo, ¿qué estoy haciendo yo ahora sino precisamente de lo que estoy hablando?
Como si un rayo me hubiera iluminado al volver de la estación hoy, me siento en la obligación de señalaros lo que venía pensando hasta casa. Como si nadie más pareciera darse cuenta de esas cosas que hacemos los humanos cuando estamos inspirados.

Bueno, sea como sea, de esos delirios de grandeza humana a veces salen auténticas obras de arte.
Y otras, como es el caso, no.

Qué hace una chica como ella en una mente como ésta.

No se da cuenta de lo preciosa que es dando vueltas a su capuchino.

A veces me siento un ser privilegiado por poder ver cada uno de sus pequeños gestos en momentos tan cotidianos. Tan nuestros.

O cuando entrecierra los párpados al dar las caladas, y me pregunto qué estará pasando por su mente, porque pone cara de estar filosofando sobre algo interesante.

Nunca va a llegar a entender lo mucho que significa para mí uno solo de sus rizos.

Parole, parole...

Hasta hace no mucho pensaba que el "Te quiero" se quedaba corto cuando se está enamorado de alguien, porque te deja a medias, como si quedase mucho por decir.
Cosas como "Te amo" suenan mucho más gordas, normalmente.

No creo que exista ninguna palabra lo suficientemente completa como para describir ciertos sentimientos. Ni el amor, ni el odio, simplemente por poner ejemplos. Las emociones tienen muchos más matices que los que un conjunto de letras ordenadas según una cierta convención puedan dar. Afortunadamente.
Si no, sería muy aburrido.

Y partiendo de ahí, después de dar muchas vueltas al uso de las palabras, finalmente "Te quiero" me parece la expresión más completa.
Se le puede decir a amigos, a familiares y a parejas, precisamente porque lo usamos en las formas de amor más sinceras y menos edulcoradas. Y como yo creo que todo tipo de amor tiene una parte de egoísmo para el que lo siente, pienso que además usar el verbo "querer" es muy acertado.
Es un "te quiero para mí solo".

No sé, hay veces que mis delirios me asombran a mí misma, pero necesito verlos escritos para que cobren algo más de sentido.

Disculpen las molestias.

No me dejéis seguir desvariando.

Qué rápido pasa el tiempo y que lentos los recuerdos.
Cuando los hay, claro.

Si dices "trescientos sesenta y cinco días", tal vez no sea tan sorprendente el cambio.
¿Qué es el tiempo, a fin de cuentas, sino una medida que escribimos los humanos?

¿Y qué le importa al cosmos todo esto? O a ti.
¿Qué haces aquí, por cierto?

Anyway, en un año mi vida ha dado un vuelco.
180º grados, dicen.
No me parece adecuado medir vidas con trigonometría.

Mi ángulo llano tiene nombre de mujer.

¿Qué tendrá la cafeína...

...que cuando probamos el primer café, todos nos volvemos poetas?

Juguete roto.

Nunca he entendido el feo y triste significado de la expresión "Juguete roto".
Mis juguetes rotos siguen en mi habitación.
Pensad en lo poético de un juguete que cumplió con su propósito.
Que entretuvo a alguien, que soportó los duros procesos de aprendizaje de un proyecto de persona (las babas, los lanzamientos, los tirones de pelo sintético y los raspones contra suelos y paredes), o que simplemente estuvo ahí. Ese que tal vez no recuerdas pero aparece en cada álbum de tu etapa más inconsciente.

Pero si se rompió, es que lo hizo.

¿No os da mas pena ese juguete que se queda en la caja? O tal vez, con mejor suerte, abandonado en la estantería o regalado al primito pequeño.
¿Ese que, prefabricado e impersonal, nacido en PVC y bañado en acrílicos, nunca gustó del todo a su dueño? El que se abre, más por compromiso ante la expectante abuela que por gusto, únicamente el día de Reyes.
Ese tiene una historia ciertamente dramática.

Aunque, siendo pragmáticos, todos sabemos que la personificación de los juguetes es irracional.

¿Lo es?

Cosas que se encuentra una en los cuadernos.

Estaba hoy estudiando matemáticas cuando he encontrado esto.

¿Venadas?
Dudo que puedas.
Dudo que tengas venas
si no tienes corazón.


¿No hay motivos para odiarla?
Los mismos que para quererla.


Y después un montón de tachones que no he logrado descifrar. Sí, lo escribí yo y no sé lo que pone.
En fin, detrás de esos 6 "versos", si es que se les puede llamar así, hay una larga historia. No la voy a contar por aquí. He pasado página. Pero quien me conoce sabe de qué hablo, y quien no, puede sacarle algo entre líneas aplicable a su propia vida.

El caso es que cuando los he visto he sentido que tenía que compartirlo con vosotros. No es que crea que tengan ningún valor. Simplemente ha sido el instinto que ha despertado en mí.

Maldito perro del hortelano.

Déjame pasar página de una vez. Ya la he leído, déjame salir de esos bucles de "te quiero" y "lo siento" que no significan nada. Quiero dejar de leer una y otra vez la misma frase, con las mismas letras, las mismas puñaladas certeras que no van a ningún sitio, que solo te ahogan en el recuerdo de algo que no existe, de algo que ahora sabe a mentira.

No pienso dejar que me tengas atada a un espectro. Decidiste separar nuestras vidas, y separadas están. No intentes mezclar el agua y el aceite. Me has robado dos años de vida.

No soy un maldito hotel. Esto no va por noches. Aquí no entras y sales cuando quieras, no hay recepción en la que dejar la llave cuando te vayas.
Soy una persona. Te cueste creerlo o no, esta zorra manipuladora tiene sentimientos. Me impides avanzar mientras me dices que salga del pasado. Me estás haciendo daño. Me estás jodiendo la vida, me estás matando.

Lo peor es que sabes que una vez tras otra creeré, caeré en la trampa, ayudaré y después me sorberé los mocos y me secaré las lágrimas en una esquina en la que no te moleste. Fingirás que no me has visto porque tu sigues con tu vida y yo con la mía, pero cuando el gusanito te vuelva a picar volverás aquí a hacer daño.

Esto, querida, se va a acabar muy pronto. No confío en ti, lo has conseguido. Cada palabra de las que me dices llega vacía a mis oídos. No te creo. Ni lo que dices ni lo que eres.

En este momento en mi vida solo produces dolor. Si eliges provocar otra cosa, adelante, pero déjate de medias tintas, de juegos de niña estúpida. Si tienes lo que dices tener, si cumples las promesas, sé una amiga de verdad. De las que no son a ratos.

Y si no estás dispuesta, adiós muy buenas, Blancaville ha cerrado sus puertas para ti. En la habitación 26 sigue habiendo un corazón malherido.

-Como un explorador- J. Sabina

Después de tanto tiempo, al fin te has ido

y en vez de lamentarme, he decidido

tomármelo con calma.

De par en par he abierto los balcones,

he sacudido el polvo a todos los rincones

de mi alma.

Me he dicho que la vida no es un valle

de lágrimas, y he salido a la calle

como un explorador.

He vuelto a tropezar con el pasado

y he pedido, en el bar de mis pecados,

otra copa de ron.

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada,

y en otros labios despisté a la madrugada,

y en otro pelo me curé del desconsuelo

que empapaba tu almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero,

y en otros cuartos he colgado mi sombrero,

y una mañana comprendí que a veces gana

el que pierde a una mujer.

Con el cartel de libre en la solapa,

he vuelto a ser un guapo entre las guapas

chulapas de Madrid,

Sólo me pongo triste cuando alguno,

en el momento más inoportuno,

me pregunta por ti.

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada,

y en otros labios despisté a la madrugada,

y en otro pelo me curé del desconsuelo

que empapaba tu almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero,

y en otros cuartos he colgado mi sombrero,

y una mañana descubrí que a veces gana

el que pierde a una mujer.

Rape me, I'll rape you.

Ven, acércate un poco más. Deja que te vea, que te mire, que me aprenda cada curva y cada recta de tu cuerpo.
Sólo sera un rato, te lo prometo. No te va a doler. A no ser que te guste, claro.
Túmbate, deja que te desabroche la camisa. Deja que lo haga despacio, botón a botón, que las prisas no son buenas.
Deja que me tumbe sobre ti, que me pierda en tus rizos, que te bese. Que te recorra el cuello con los labios, que te firme en la piel con los dientes. Deja que me aprenda tus lunares. Y que los memorice con la yema de mis dedos.
Deja que las caricias se detengan en el botón de tus vaqueros. Deja que lo desabroche. Déjame evitar que tu piel esté cubierta por más tela de la debida.



Dime que puedo pasar la punta de mis dedos por el límite de la goma de tu ropa interior. Que puedo subir a besarte de nuevo.
Dime que puedo hacerte tocar el cielo, que tengo tu permiso.

Déjame decirte que esto no es un capricho pasajero. Que no reparto besos, que no los doy, que te los regalo a ti porque quiero que tú los tengas.
Déjame decirte que esto no es follar, que esto es hacer el amor.
Déjame decirte que te quiero.

Blankenstein.

¿Y si fuera cierto? ¿Y si tuvierais razón?
Tal vez yo sea un monstruo.
Monstruo.
Mala.
Mentirosa.
Manipuladora.
Tal vez. Pero creed mis palabras cuando os digo que si soy todo eso, si soy tal monstruo, vosotros aún no lo habéis conocido.

No hay peor miedo que el miedo a uno mismo.
Siempre he sabido que tenía un lado malo, muy malo. Que desde bien pequeña estaba ahí. como una compacta esfera oscura dentro de mí.
Siempre ha estado bajo control. Siempre lo estuvo. Nunca me preocupó. Hasta ahora daba por hecho que todos teníamos ese lado oscuro interno. Que nadie es perfecto. Pero por supuesto, me equivoco.
Todos los humanos sois buenos, considerados, sinceros. En verdades y bondad se basaron las grandes guerras, claro. En solidaridad y sinceridad están las causas de la crisis que sufre el mundo hoy día, por supuesto. De justicia se alimentan las víctimas de la pobreza, evidentemente.
Seguro que tú, que lees esto, nunca has tenido miedo a admitir la verdad. Seguro que nunca has cometido un fatal error. Me atrevo a jurar que nunca has hecho daño a nadie.

Porque de eso me encargo yo, ¿no es cierto?

Y, como iba diciendo, ahora me temo a mi misma. Porque he sido tachada de monstruo cuando mi esfera oscura aún no se ha abierto. Todo lo que tengo dentro aún no ha eclosionado.
¿Sabéis? Esa bola es prácticamente como un ser vivo. Cuando durante años, AÑOS, absorbes dolor, absorbes mentiras, absorbes complejos...la bola crece.
Cuando superas los problemas, tú creces, pero el cascarón de la esfera ya está un poco más débil.
Una sobrealimentación de dolor termina haciendo que la cáscara sufra una pequeña fuga. Un agujerito por el que se escapa la esencia de todo eso tan horrible que tengo dentro. Porque eso sí, no seré buena, pero os puedo asegurar que soy fuerte. Aún tras todo el dolor sufrido he podido controlar las fracturas de mi esfera durante mucho más tiempo que el que muchos podrían soportar.

A lo que voy, es que vosotros, que tan alegremente juzgáis los errores ajenos, solo habéis visto una centésima parte de lo que puedo llegar a ser.
Y eso, creedme, me da miedo.
Porque con esa pequeñisima parte he conseguido que mi vida se derrumbe en apenas minutos igual que se derrumba un castillo de naipes con un ligero temblor.
¿Qué puedo llegar a hacer si algún día mi esfera sufre un "big bang" a pequeña escala?
A mí ya nada me sorprende. Porque yo, a diferencia de vosotros, sí puedo hacerme una idea de todo lo monstruosa que puedo llegar a ser.

Os creéis que me conocéis como si fuerais mis creadores.
Pero sois mis destructores.
Gracias por enseñarme mi maldad y sacarme de mi ignorancia.

Sing to me

Cántame para que me duerma.
Cántame para que me duerma.
Estoy cansada y quiero irme a la cama.

Cántame para que me duerma.

Cántame para que me duerma.

Y luego déjame sola.

No intentes despertarme por la mañana,

porque me habré ido.

No te sientas mal por mí.

Quiero que sepas

que en lo profundo, en la celda de mi corazón

estaré encantada de marcharme.

Cántame para que me duerma.
Cántame para que me duerma.
No quiero despertarme por mi cuenta nunca más.

Cántame.

Cántame

No quiero despertarme por mi cuenta nunca más.

No te sientas mal por mí.

Quiero que sepas

que en lo profundo, en la celda de mi corazón

realmente quiero marcharme.

Hay otro mundo, hay un mundo mejor.

Bueno, debe de haberlo.

Bueno, debe de haberlo.

Hay otro mundo, hay un mundo mejor.