La hora Pi.

A veces se me olvida que la poesía no tiene por qué rimar para serlo
ni estar es renglones separados.
Tan medidos.
Y por eso se me quedan los versos cojos.

Esto, por ejemplo
no es poesía.
Esto es insomnio.

Se puede dejar un comentario en las entradas.

Que no muerdo.
De momento.

Y tal.

Gracias a los que al principio son una coma en tu frase,
y luego un paréntesis,
y luego un párrafo...
Y terminan siendo el libro entero.

Gracias a las personas en verso
aunque no siempre las comprendan.

Nunca sé qué poner de título a las cosas que no debería publicar.

Aunque suene a cliché de película, es cierto que la ropa termina desperdigada por el suelo de la habitación. O por el de varias habitaciones, según la ocasión.

Siempre se dice "donde estén la cama o el sofá, que se quite lo demás. Qué incómodo".

Pero es que llega un punto en el que olvidas si estás en vertical o en horizontal, en una mesa o en el suelo.

Olvidas que tienes vecinos,

la hora a la que sale tu tren,

que el gato te mira desde la esquina,

que el móvil te está sonando.

Y ahí está la gracia.

Asusta...

...no arrepentirse de algo de lo que deberías.

¿Quién dice que debería?
¿Quién prohíbe disfrutar?
¿Quién ME lo prohíbe?

Supongo que a estas alturas da igual.
Pero asusta.

Venganza

1. Satisfacción que se toma del agravio o daño recibidos.


Satisfacción.

Demasiada.

Inhumana.

Incontenible.

Es una sensación mucho mejor que el odio,
pero mucho más criticable desde el punto de vista moral.
"Satisfacción tomada del daño recibido por otro".
Por "ese cabrón", "esa imbécil".
No entro en motivos.
Siempre te parecerán suficientes si vas a vengarte.
Los humanos somos interesantes.

No se da cuenta.

Realmente no. No lo hace.
No se da cuenta de lo perfecta que me parece.