Feliz Navidad

Hey, chicos.
¿Qué tal están yendo las fiestas? Espero que bien.
Nada, sólo pasaba por aquí para desearos una Feliz Navidad, y que se os hagan llevaderos estos días de hincharse a turrón y soportar a los tíos pelando langostinos salpicando a todos, y ese tipo de cosas que yo tengo la suerte o desgracia de no padecer.
También quería deciros que no me he olvidado de "7H3 NUR53", de hecho en mi cabeza la historia ya tiene un final, pero necesito estructurar bien lo que quiero escribir para cerrarlo en condiciones (no me voy a deshacer de ello en una sola entrada). Intentaré avanzar un poco estos días pero no puedo prometer nada, ya sabéis que son tiempos un tanto...ajetreados.
Lo que sí me gustaría poder prometer (de verdad que lo intentaré) es escribir en el blog aunque no sea "7H3 NUR53" estos días. Ideas tengo, pero confusas. Cuando estoy contenta la inspiración se esfuma.
Y...creo que no me dejo nada en el tintero por ahora.
Lo dicho, que paséis unas muy muy felices vacaciones, que quien sea que os trae los regalos en Navidad sea magnánimo con vosotros dentro de lo que cabría esperar en estos momentos tan....tan...bueno, ya me entendéis. O no.
Muchos besos :3

Tomad algo de Jazz, que siempre queda como más intelectual.

V de Valerie.

Chicos, estoy más blandita que un tofe al sol.
No es contenido propio, no es original, pero es una de las mejores cosas que podéis leer.
Servidora terminará la entrada llorando.

Carta de Valerie, V de Vendetta.

"Sé que no hay forma de convencerte de que este no es otro de sus trucos, pero no me importa. Yo soy yo.
Me llamo Valerie. No creo que viva mucho más y quería contarle a alguien mi vida. Esta es la única autobiografía que voy a escribir, y Dios...la estoy escribiendo en papel higiénico.
Nací en Nottingham en 1985. No recuerdo mucho mi infancia, pero sí recuerdo la lluvia. Mi abuela tenía una granja en Totter Brook y solía decirme que Dios estaba en la lluvia. Al acabar el colegio ingresé en un instituto para chicas. Fue allí donde conocí a mi primera novia. Se llamaba Sarah. Recuerdo sus muñecas, eran preciosas. Creía que nos amaríamos eternamente. Recuerdo que nuestro profesor nos decía que era una fase adolescente que pasaría. A Sarah se le pasó; a mí no.
En 2002 me enamoré de una chica que se llamaba Cristina. Aquel año se lo dije a mis padres. Fui capaz porque Cristina estuvo a mi lado cogiéndome la mano. Mi padre no podía mirarme. Me dijo que me fuera y que no volviera jamás. Mi madre no dijo nada. Sólo les había dicho la verdad. ¿Tan egoísta fui?
Nuestra integridad vale tan poco...pero es todo cuanto realmente tenemos. Es el último centímetro que nos queda de nosotros. Si salvaguardamos ese centímetro, somos libres.
Siempre supe lo que quería hacer con mi vida, y en 2015 protagonicé mi primera película: Las Salinas. Fue el papel más importante de mi vida, no a nivel profesional sino a nivel personal porque conocí a Ruth. La primera vez que nos besamos, sentí que no quería volver a besar otros labios que no fueran los suyos.
Fuimos a vivir juntas a un apartamento en Londres. Sembró Violet Carsons en los maceteros de la ventana y toda la casa olía a rosas. Fueron los mejores años de mi vida. Pero la guerra norteamericana se recrudecía cada vez más, hasta que finalmente alcanzó Londres. Después de eso no hubo más rosas...para nadie.
Recuerdo cómo empezó a cambiar el significado de las palabras. Palabras con las que no estábamos familiarizados, como "colateral" o "entrega" empezaron a dar miedo, mientras que otras, como "Fuego Nórdico" o "Artículos de lealtad" empezaron a cobrar poder. Recuerdo que "diferente" pasó a significar "peligroso". Aún no lo entiendo; ¿por qué nos odian tanto?
Detuvieron a Ruth mientras hacía la compra; nunca en mi vida he llorado tanto. No tardaron en venir a por mí.
Es extraño que tenga que pasar el final de mi vida en un lugar tan horrible, pero durante tres años recibí rosas, y no tuve que arrodillarme ante nadie. Moriré aquí. Cada centímetro de mí perecerá. Cada centímetro...salvo uno.
Un centímetro. Algo pequeño y frágil, y lo único que merece la pena conservar en el mundo. Nunca debemos perderlo o entregarlo, nunca debemos dejar que nos lo arrebaten.
Espero, seas quien seas, que escapes de este lugar. Espero que el mundo cambie y que las cosas mejoren. Pero lo que espero por encima de todo es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que, aunque no te conozca, y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte, te quiero. Con todo mi corazón. Te quiero."

Valerie.

7H3 NUR53 (Parte 5)

No hay asesinatos desde hace 36 días.

La prensa parece haberse olvidado de lo sucedido. La gente de la calle ya no habla del tema pero los familiares de las víctimas reclaman justicia al equipo de investigación.
Por un lado es un alivio que ya no haya muertes. Pero sin asesinatos, tampoco hay más pruebas. No hay por donde coger esto. Lejos de dar más información, cada caso da más misterio a la identidad del asesino.
¿Ha parado el asesino (o los asesinos) porque ya tiene dos piernas, dos brazos, un torso y una cabeza?
¿Ya ha terminado un cuerpo? ¿Ya está? ¿Sin más?
No hay sangre. No hay ADN. No hay huellas. No hay conexión.
Y lo peor de todo es que sea quien sea, sigue suelto.

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-No sabía que supieras coser.

-No sabes muchas cosas.

-Hubieras sido útil en el hospital. No sabes la de gilipollas que vienen con la ceja rota.

-Ahm.

-...mira...solo intento entretenerte. Si sigues con esa obsesión y sin hablar con nadie te volverás loco.

-Tarde.

-Al menos ya está entera.

-No.

-¿Qué?

-No está entera. Ya te he dicho que faltan el pelo y los ojos.

-¿Vas a...?

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¿Qué puede llevar a una cría a suicidarse?

Y sobre todo así.

Devon Perkins, 16 años. Se ha dado un tiro en la sien derecha con el arma de su padre, agente de policía. Sus padres habían salido de la ciudad el fin de semana para visitar a unos amigos. La vecina oyó un disparo y llamó a la policía.

Efectivamente, todo apunta al suicidio. Hay huellas de la niña en la pistola y los forenses han confirmado que la causa de la muerte es el disparo en la sien.

Es terrible.

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-¡No me jodas!

-Te he dicho que hacía falta.

-¿Pero qué has hecho?

-Tranquila, ni siquiera parece un asesinato. La pobrecita se ha suicidado. Ya sabes. La adolescencia, esa edad difícil.

-Ojalá estés en lo cierto.

-¿Tienes idea de cómo pegarle este pelo a ella?

-¿Ella? ¿De verdad vas a llamar "Ella" a eso?

-Ten un poco de respeto.

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Los policías han tenido que comunicar la dura noticia a los padres de Devon. Por si fuera poco, ellos han sido quienes han tenido que identificar al cadáver en la morgue.

Al bajar la cremallera de la bolsa, la señora Perkins ha sufrido un ataque de histeria. Es habitual en estos casos. El señor Perkins ha tenido que agarrarla conteniéndose el llanto para que no hiciera una tontería. Los gritos se han oído por toda la comisaría. Después de unos minutos han tenido que llevar un sedante a la mujer. Han sido unos momentos espantosos.

No obstante, entre toda la tensión se ha desvelado una información muy importante.

Encontraron el cadáver de Devon con la cabeza rapada, y Devon se caracterizaba precisamente por tener una larga y cuidada melena pelirroja.

El pelo no ha aparecido.

Todas las alarmas vuelven a saltar. Los investigadores de los otros casos visitan la casa de los Perkins. Pronto encuentran la prueba de que no ha sido un suicidio.

El orificio de entrada en el cadáver estaba en la sien derecha.

Devon es zurda.

Hubiera tenido que retorcerse de una manera un tanto antinatural para darse el tiro con ese ángulo con la mano izquierda en la sien contraria.

Las huellas de Devon encontradas en el gatillo y el resto de la pistola son de la mano izquierda.

Alguien la ha matado y ha puesto las huellas de ella en la pistola.

Alguien ha cometido un error.

"Alguien" es el asesino que están buscando.

Annihilation

Desde la deshumanización hasta la producción de armas
para beneficio de la nación, o su destrucción.
El poder es el poder, la ley de la tierra.
Aquellos que viven para la muerte morirán por sus propias manos.

La vida no es un suplicio si llegas a un acuerdo.
Rechaza al sistema dictando las normas.

Desde la deshumanización hasta la producción de armas
para empujar a la nación hacia su propia destrucción.
El poder es el poder, la ley de la tierra.
Aquellos que viven para la muerte morirán por sus propias manos.

La vida no es un suplicio si llegas a un acuerdo.
Rechaza al sistema dictando las normas.

Desde la deshumanización hasta la producción de armas
para empujar a la nación hacia su propia destrucción.
El poder es el poder, la ley de la tierra.
Aquellos que viven para la muerte morirán por sus propias manos.

La vida no es un suplicio si llegas a un acuerdo.
Rechaza al sistema dictando las normas.

Desde la deshumanización hasta la producción de armas
para empujar a la nación hacia su propia destrucción

Es tu elección, tu elección, tu elección, tu elección.

Paz o aniquilación.

Cuento surrealista, no me lo tengáis en cuenta.

"Lo peor es el recuerdo de ese momento, esos segundos, en los que todo era alivio.

No es natural desear el fin.

Suena y es macabro, pero esa serenidad ha sido tal vez la más pura de mi...vida."

Simplemente todo se evaporaba.

La vida dejaba de entrar en la niña y no llegaba. Simplemente se quedaba dormida. Se iba con ella.

Se fundía, Se deshacía. Des-estaba. Des-era.

La barrera que le aislaba la protegía.

Esos segundos de serenidad, esa perfección, ese equilibrio...esa...felicidad.

No deja de ser triste.

Y entonces sus caras se reflejaron en las ideas de la niña. Y todo dejó de tener sentido. Todo cayó como un jarro de agua fría.

Y ni siquiera la barrera podía protegerla.

Los malos llegaban a todas partes.

No le dejaban irse.

La vida quiso entrar para que pudiera seguir doliendo. Y no podía.

Así que la niña rompió la barrera con sus pequeñas manos. Y dolió.

Cada poro de su piel, cada célula. Dolió durante días. Semanas.

Igual que le había estado doliendo durante meses.

Porque sus ojos sólo miraban a donde apuntaban todos los focos. Pero en la oscuridad estaba la clave.

Y lo estuvo siempre.

Si sólo lo hubiera visto antes...

Dejó que esa engañosa felicidad la invadiera porque era la única forma de que los ojos de su príncipe se fijasen en ella. Porque era la única forma de que los focos que sí la señalaban se sintieran culpables de cegarla.

Y mientras tanto la oscuridad seguía dándole la mano, pero ella no lo notaba, porque le daba miedo la oscuridad.

La niña quería ahogarse en charcos, tropezar en azoteas. Ya no le daba miedo la sangre por derramar, sino la derramada. Vivía encerrada en la vida pasada y en el cuerpo de otro. Y ningún príncipe la rescataba.

Y la oscuridad seguía abrazándola. La quería de verdad.

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

La oscuridad era su sombra.

Porque cuanto más se acercaba la niña a la luz, más grande era su sombra.

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

El príncipe sólo quería jugar con las muñecas de la niña.

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

Los focos quemaban al acercarse, pero estaban tan lejos aún...

Pero a la niña le daba miedo la oscuridad.

Así que se volvió loca.

Wow.

Pues...eso. Wow.
Acabo de ver que ya hemos pasado de las 10000 visitas. Y...bueno, sólo quería daros las gracias.
Sois geniales :)

7H3 NUR53 (Parte 4)

La policía ya no puede dejar pasar más tiempo. La gente está aterrada y ellos no han encontrado nada aún. Ni siquiera hay una conexión lógica entre las víctimas; ni vivían en calles cercanas, ni frecuentaban lugares comunes, ni se conocían. Tampoco siguen un patrón (hay veces que el asesino tiene una obsesión con un tipo concreto de mujer); cada una tenía una edad, no tienen el mismo color de pelo ni de ojos...sólo comparten el hecho de ser mujeres.
No puede haber más asesinatos...después de este. Y tampoco existe la certeza de que vaya a haber más. ¿Qué parte le queda al asesino por llevarse?

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-Ya lo tienes todo, ¿no?
-...no. El pelo. Falta el pelo. Y los ojos...faltan...faltan...faltan los ojos...
-Agh, cielos. No vas a encontrar a nadie exactamente igual que ella. Si sigues llevándote cachos de gente terminarán pill...
-¡TIENEN QUE SER AZULES! ¡LOS SUYOS ERAN AZULES! ¿NO LO ENTIENDES?
-...¡Relájate!
-...
-...Tómate la pastilla.
-No.
-¿Cuánto llevas sin tomártela?
-...tres semanas.
-...No puedes dejar el tratamiento. Vas a perder la cabeza.
-Me es igual. Ahora tengo otra.

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Sandra P. Brightman, 34 años. Modelo retirada. Tuvo problemas con las drogas antes de dejar las pasarelas y algún encontronazo con los paparazzis, pero estaba intentando limpiar su imagen y remontar su carrera diseñando una línea de ropa propia.

 El cuerpo ha sido encontrado en el loft en el que vivía ahora.

Su cadáver ha sido decapitado. Y no, la decapitación no es la causa de la muerte. He formulado bien la frase. Una vez asesinada, su verdugo le ha cortado la cabeza. Le han quitado toda la ropa. Presenta un corte bastante grande pero preciso desde el esternón hasta el ombligo que deja algunas vísceras expuestas. Los forenses creen que había sido hecho con un bisturí por la limpieza de la incisión. Seguramente haya sido desangrada por esa gran herida.

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-Yo te quiero...¿recuerdas?

-Los ojos...faltan los ojos...los ojos...el pelo...los ojos...el pelo...los ojos...

-Mírame. Respira. Estoy aquí, ¿vale?

-...ojos...pelo...ojos...

-Con la pastilla que te he dado deberías estar mejor en un rato. Yo estoy contigo aquí, ¿de acuerdo?

-...P...por...qué.

-¿Por qué que?

-...¿P-por qué haces esto por mí?

-Porque te quiero. Desde que llegaste aquel día al hospital, aun con toda esa sangre encima me pareciste el mejor hombre del mundo. Supe que eras mío y que yo era tuya.

-...pe...pero...pero ella...

-Ella murió en el accidente. Se fue. Te dejó solo y ahora me tienes a mí.

-...e...ella...

-Shhhh...descansa. Mañana estarás mejor.

-...

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El cadáver de Sandra cuelga de una viga del techo por las muñecas y los tobillos como si fuera una marioneta. A su alrededor hay algunos maniquís que había estado usando para su colección de ropa, también sin cabeza.

Al conjunto apuntan dos Polaroid desde distintos ángulos. Hay un montón de instantáneas en el suelo en las que aparece el cadáver de Sandra, "posando" en diferentes posturas. Pero ni una sola pista, ni huellas en las cámaras, ni sangre, ni nada.

La hipótesis de que hay por lo menos dos asesinos se hace más fuerte.

No queda mucho tiempo.